cuantos mundos hay en el mundo

donde estaba? por qué todo empieza y al toque termina? en principio, como El Verbo, creí: "que bueno, todo esto, escribir, y ver que onda, mostrar mis textos a cualqueira, que por indicación previa o por casualidad pudieran tener acceso a ellos en vez de morir adentro de un archivo en mi hija-pc, que la gente fumona se encuentre en mis textos colgados en algo que yo diseño". era loco, un concepto nuevo en mi cabeza ochentona, de cristina lemercier antes del suicidio. empecé, creí, gente leyó cosas mías y yo contento. pero de un día para otro dejé de escribir. me cansé, me desentendí, que se yo. pero bueno, vulevo vencido a la casita de mis viejos. todavía no encontré mi forma de difundir, en la que me sienta cómodo, en la que ni siquiera me de cuenta de que esté transmitiendo algo. el colgar en la nada, eso que deseo pero que no puedo alcanzar. fucking fantasía.
estuve dando vueltas por la city esta semana. drogón que cree que buenos aires se abre cual culito dilatado. empezó el festival de cine y creo que no veré nada. me pudre el rejunte cool, sobre todo cuando mi imagen esta cada vez mas alejada de la reunión social de coloros pasteles y belle and sebastian. pero salí, y fui al harrods a ver a las doris, banda que estoy escuchando mucho, y que en vivo me gustaron. son como teatreros de los noventa con electrónica. puesteros. lo que llaman malamente performancer. performances, como las odio, que al pedo. voy a habilitar el baño del malba para que vean mi garco. performancer. gays sin voluntad de ser machitas. gracias muscari. bueno, la cosa es que me mandé para el harrods y vi a las doris. después me encontré con una amiga tortona, nos tomamos tragos en la cigale, despues quisimos entrar de nuevo en harrods porque una productora había organizado una fiesta, pero no pudimos entrar porque era con acreditación, me putié con una organizadora del festi de cine, otra tortona supongo, y le dije que le mande un saludo al pelado. a este!!, no al forro de telerman, que me da asco de tan chupa pija que es. espero que pierda o se muera, y que despues se mueran macri y filmus y la walsh, otra tortona. bueno, después me fui a sitches (o como se escriba), en palermo, a seguir viendo maricones, pero decadentes, ya muertos y mogolizados por el loqueo y la pija en túneles oscuros. tomé un fernet sin hielo. yiramos y nos fuimos. después me tomé el 106 hasta liniers. y los gays estaban en la estación, pero a punto de vomitar el vinagre que habían tomado sentaditos frente a una parrilla de choripán. cuántos mundos hay en el mundo.


la foto que ilustra esta bosta es del archivo personal y cti de maxi martin contreras

Mucha hoja seca en el patio

La nada de la nada como un otoño ensangrentado.
Sábanas de cotillón teñidas de frutas y especies carnívoras.
Un plato en las alturas rezando la interrumpida siesta de los náufragos ficticios.
Los baleros de fértil desazón y esos jarabes que huelen a roca húmeda germinan sobre el terraplén en forma de focas que duermen en cubos lácteos.
La nada de la nada como un espejismo de marfil anulado en la galaxia, untado con manteca de salame y ravioles.
Ojos de abuela coartada por el silencio imperial, impregnada de dictaduras y ensaladeras de televisión trunca.
La nada de la nada timbera los miércoles, sentada frente a las tablas de planchar, enredada en fibras celestes y cataratas de soles diarios que escupen hombres fértiles que al morir manosean sodas de inciensos y se arremolinan en una nube con vientre de padre que recuerda: “no toques los fasos abotonados en tu lengua de acrópolis”.
La nada de la nada que festeja el asenso de los trapos de menta, solos en la soledad de la deseada soledad, solos solos solos de tanta soledad, llega en vértices de plata hasta bocas sin fuego.
Dame más, si te quiero...
llega hasta los ombligos de cuarzo, sola de tanto fumar, llega hasta los escenarios de órganos dilapidados por el orden, por la soledad, que sola está, estamos, están.
Cobarde en su casa de tu imperio de mi soledad, sola y encerrada en la soledad en la nada de la nada.
Enterrada por una pija de barro, Por una tragedia histórica.
Presa sin cárcel, recordando ante una inmensa fase de control, su reposo de esfínter.
Gorrión que soslaya la panceta de la luna desaparecida detrás de tu hombro.
Vuelo solo, enredado con los cordones de tu bota sostenido por un palo que se apoya en la silueta del cosmos, llegando hasta situaciones de orden viril, encerrado en tu orto de cristal, contando las figuritas repetidas de un álbun de estepas celestes, llegando hasta situaciones de órden viril,
yuta categorizadora, goles débiles, cinturas que van y que, lejos, son muelas en mula, llegando hasta situaciones de orden viril, fumando espero que caigas en la orilla del mar ciego
y que bastonees mi chota glacial y que enciendas con lamparitas el deseo corpóreo, porque ya que no resisto verte en la mente -tan hermoso de glúteos caídos, de cabeza enredada en azul de palos de golf-, llegando hasta situaciones de orden viril.
Sentaditos empresarios del oído eunuco con voces mudas.
Bastones de paralíticos consejos matrimoniales.
Miedos sexópatas de pajas enredadas en deseos que no son.
Hormigas sin brújula descubiertas siglos pasados.
China cornuda de estornudo gástrico.
Gracias galante entre las nubes, tu muerte no sirvió para nada...

Al fin y al cabo

(poema para Cerol, de su amiga La Fotichera, la vieja más lechera de la avenida Centenera o de un barrio cualquiera pero que esté en primavera hasta que termine la era de esta guerra de quimeras y sapos en remeras diseñadas por cualquieras de cómo quieres que te quiera si el que quiero que yo quiero que me quiera no me quiere como quiero que me quiera)

¿Sabés lo que me molesta de vos?
No te lo tomes a mal, eh!!
Mirá que soy tu amiga.
Pero esto te lo tengo que decir,
para que nuestra relación no se corte,
porque te quiero,
porque un amigo es pared pero también pileta…
Dale,
no te enchivés,
pero ¿sabés qué?
Me joden tus relatos…
¿No te diste cuenta que todo en tu núcleo es una síntesis de tu vida?
Que horror!!!
¿Por qué contás todo?
¿Sentís que la gente no te quiere si no se calla diez horas para escuchar tus eternos relatos?
¿Y por qué Tota te llama y te pregunta si en los últimos días has visto a tus padres?
¿Por qué no el sol?
Caminar hasta que te salgan llagas.
Reír porque una vieja se tropezó en la calle y su cabeza se estrelló en el cordón de la vereda.
¿Por qué contarle a la Pirucha toda tu vibra out si hoy te dejó plantada?
Si no oyeras tampoco dirías…
Pero algo hay ahí, eh!!!
Te lo digo porque te quiero,
porque somos amigas antes que cualquier hecho…
Vos tirate por el balcón que yo recojo los restos y los hago humo para que se mezclen con las nubes…
¿por qué tanto relato?
Es tan lindo el silencio…
Pero todos necesitamos gritar,
y eso te lo apoyo a muerte…
Pero bueno,
me voy a dormir que mañana laburo temprano.
No hagas líos,
el desorden es el orden mundial pero con énfasis de serio, de moderado.
No viene mal una locura.
Todos la hacemos…
Pero ¡Cortala con el relato!
Nadie es tanto
Nadie es nada
Todo somos al fin y al cabo todos…
No te hagas rollos al pedo.
¿Y si aprendemos a tocar la guitarra?
Estaría bueno porque si estamos al pedo por lo menos rasgamos las cuerdas…
Al fin y al cabo algún acorde saldrá coherente…
Y si no, te la bancás hasta que aparezca un novio, un loto, una madre sustituta o el viaje para que le agradezcas a tu cuñado, al fin y al cabo, siempre siempre por tu suerte…
Que la corte con lo del tango,…
Al fin y al cabo está allá, en Miami, y sigue sermoneando.
El sermón y el relato guardan una relación de hermanos.
Agradecele el viaje a México!!!
Si tanto quiere que le agradezcas entonces que sea más generoso y te compre un depto…
Pero no te hagás rollos…
Largate y a la mierda.
Si fracasás, entonces te mantenés vendiendo la concha,
Cogés porque te piden el favor,
Eso es lo que quieren todas las tipas y los gays. ¿o no?
Siempre hay tiempo para una concha, un pito o un culo…
Pero tranqui, que la cosa es siempre igual…
Siempre termina y siempre acaba y siempre se vuelve a ver y siempre te veré así, de frente…
No te hagas drama, piba…
Si tenés ganas de sorpresas, hacé las valijas…
Y si no, dejá la valija y andate…
O te vas envuelta en una valija y te tiro al río, yegua…
Es un chiste, posta…
Yo estoy tranquila como un resorte al que nadie se tira para aplastarse…
Pero cuidate gorda, no hagas locuras,
No te angusties…
No se lo cuentes es nadie y todo estará ok…
Pero te revolvés en tu mierda…
Te da gusto tu mierda…
Ya no te creo más.

Decí que está el viento,
La rabia,
La sequedad del pelo,
Las armonías en Re menor,
Las siluetas de los campings,
Los sobretodos de papá,
Los soretes mañaneros,
Los días que desaparecen uno detrás del otro,
Habemus papa.

-Ya te cortaré más tarde
-Dejate de joder
-No, te voy a cortar despacio…
-No me jodás, basta…
-Jejejejejeje
-Basta, no me jodas, guardá eso…

Telón de fondo
Aplausos
Pizza en La Continental
Bondi
Bajadita en tus brazos
Correte…
Domingo.
Lunes.
Martes.
Miércoles
Jueves.
Viernes.
Septiembre.
Neptuno.
Karma
Marilyn Manson.
Argentina
Miami.


¿y vos?
¿dónde vas?
¿a quien quisieras olvidar de verdad, para siempre?
¿querés dormir o caminar?
No entiendo tus ojos
Ni los míos
Ni los de él


Hasta la vista, baby
Me quedo escuchando soul…
Aunque lo odie a muerte…

¿No te das cuenta que nos perdemos la luna?

Consejo: “En el fondo de la industrialización encontrarás la poesía”

Alternativas para los techs: Si tenés banda ancha, bajate el programa Soulseek para bajar música, y cuando lo tengas instalado buscá “Billy Bond y la Pesada del Rock and Roll”, bajás cualquier cosa, después lo pasás a tu MP3, y lo escuchás por el barrio. ¿Resultado? Ácido adoquín. Bien porteño!!! Para todos los gustos y todas las balas… Salgan al sol… REVIENTEN!!!....

si mi vieja fuera patti smith!!!...

si mi vieja fuese patti smith...
la invitaría a que me toque el timbre a las nueve de la mañana para que la acompañe a sus class de yoga...
me fumaría un caño con ella y veríamos taxi driver un miércoles a las cuatro de la tarde...


pero no importa...
llamaré a mi vieja y le preguntaré cómo anda
qué hizo
que va a hacer
qué haremos
qué haré
qué?

Volvió la luz!!!

La recuperamos, a la luz. y el barrio volvió a sonreir. yo también...
aunque el arreglo está atado con alambres. pero no importa. el viejo sol volvió a visitarnos

vivir en oscuro

hoy se cerró la persiana. no es que se haya caído. es la cuerda que levanta a la persiana la que se cortó. y la persiana quedó bien abajo. y el sol no entra. me jode. tengo que llamar a alguien para que la arregle. mierda. yo no se hacer nada. si no viene el service creo que viviré en la oscuridad por meses. y justo ahora que se viene el veranito...

Quiero que te vayas

Deambular y envejecer. Eso es lo que logro a tu lado ¿por qué no puedo estar tranquilo y registrar cosas copadas? ¿registré alguna vez algo copado? ¿no estaré tranquilo en este momento pero las influencias de los que tengo al lado me agotan, me nublan? Quisiera estar solo, como siempre. Ahora entiendo mi soledad y voy a luchar por ella. Lo de la libertad ya fue. Ahora aspiro a la soledad y que tu rostro quede en el pasado…

El Kill Bill Doña Rogelia

Nadie fue hermoso
Nadie recordó lo que pasó
ese viento que movió la sombrilla,
que la sacó, hizo volar, allá arriba, sin nadie
y que la corrió misteriosamente hasta ese patio
ese espacio verde
con estatuas
y cayó
sin rodar
como un misil que regresa a la tierra sin gravedad, sin ley
y quedó
sola
ahí
en el parque
hasta que escuchó eso
lo fulminante
“nadie fue hermoso”
no podés cargar con esa historia perpetua
sacátela del timón que se para la locomoción
no hagás peso con tus bártulos
no me hundas con ellos
no es justo
“nadie fue hermoso”
lo se
ni el astro negro entre luces cambiantes
solo en el centro
flotando
y tirando rayos,
a todos,
a mí me cayó uno
pero a vos no
y vos y yo entonces no captamos lo mismo
eso queda en la historia
el desacuerdo queda en la historia
yo camino con miedo
por temor a encontrar
por temor a perder,
los logros son de los otros las caquitas son ajenas,
gaucha punk de botiquín
sacáme el destripador
sacálo
sacáte,
pero eso de los trapitos sucios al sol me parece muy buchón,
cero a la izquierda,
trampa siempre con tufillo a regalito simpático,
eso que nos hace recordar que alguien puede escucharnos
y a lo mejor con una patada en los dientes lo olvidamos,
solos encerrados
con ese infeliz al lado, para qué me quedé por dios mío
porque dejé arruinar mis tentempiés
esa alcurnia de oficina after hours
todos locos
yo diciendo
y todos escuchando
hasta que licor pega
y me enrosco a pedir seda, chutos, chutas, caras de yutas
y va vengo babeo velas
yetatore la peladore que se abre el comendatore
yeta
yeta en la jeta
“nadie fue hermoso”
jamás,
hasta que me estiro y la espalda me suena
qué placer dios mío de la eterna misericordia divina que arrastro entre los caminos que van forjando mi encuentro con vos
para contarte todo
me muero por contarte lo mal que estoy
me estoy muriendo y yo como si nada…
“nadie fue hermoso”,
por lo menos hasta ahora,
ya estoy saliendo
estoy a punto de cargar con el mundo nuevamente
estoy por abrocharles el orto
a todos
brindo por la muerte de los que convalidaron mi olvido


Nota del editor: “Pensamiento libertario”, es un capítulo de la novela “Doña Rogelia”. Este texto representa un diálogo interior (cuándo no) de Doña Rogelia encerrada, secuestrada.

Where's López?

¿Dónde está López? Julio López, Liliana López Foresi, los hermanos López, Ricardo López Murphi, las bodegas López, Jennifer López, la Municipalidad de Vicente López, DJ Sergio López, LT9 - Radio Brigadier Estanislao López, Eloísa López, y tantos otros millones de López que hay en la Argentina y otros países hispanoamericanos...

pero carajo: que aparezca lópez
y que la prensa se haga cargo
y el pts también
y bloomberg
y la agencia de noticias bloomberg
y la asociación de trabajadores del estado
y la cámara inmobiliaria argentina
y asociación de entidades bancarias argentinas
y la dueña del diario clarín
y tinelli

yo los culpo a todos por tanta desinformación

y acepto mis culpas también
por no tomarme las cosas en serio


y que aparezca lópez...

Al baño con Cerol o la amiga pirucha

Contexto de la obra:
Sola televisora
Sola por el conducto
Sola allá en el fondo
Luz
Luz tiniebla
Corte pequeño en el vértice de la postal


Trama:
Cerol está con una amiga. Y le agarran ganas de irse a dar un baño de inmersión. Transcurre en el comedor de una casa. Cuando Cerol va para el baño no permanece en escena. Pero su voz se escucha claramente en la lejanía del baño respecto del comedor)

Habla Cerol:
Con ese tema me encantó…
ahora sí que me voy a dar la ducha del siglo...
Me gustás tanto!!!…
¿Fueron esos puchos que tenías esta mañana?
¿Mirá, no me digas que esta velita encendida no es un hermosor?
¿Qué estás escribiendo yegua?
¿Todo lo que te voy a decir vas a escribir?
¿Esto es escritura?, yo también escribo
Todos mis delirios voy a colgar
divina soy
(Risas)
Y allá voy!!!
(se va a sumergir en la bañadera encuevada en una luz de vela chica sobre un cenicero)
Subí ese tema, carajo!!!
(volvió, que cagada. ¿Cuándo podremos dormir?)

(Ahí aparece el ser inteligente (Ser) que vivía con ella. Y ese ser la aconseja (a ella, en la obra Yo) en todo momento)
Ser: hola…
Yo: otra vez, ya me estaba extrañando de que no estuvieras vos ahí escuchando para entrar cuando la otra se metiera en el baño…
Ser: no seas así, vengo porque no tengo ganas, pero también porque me muero por estar con vos…
Yo: claro… por eso aparecés, cuando a vos se te canta el quinto forro de las bolas y me decís como tengo que pensar, cuándo tengo que decir lo que para vos tiene que ser lo correcto. Sos un cavernícola indiscreto, bocinón cool, al pedo como la serpiente cuando no tiene que cazar…
Ser: puede ser que seas tan bocona. ¿por qué no te sentás y dejás de avivar giles?...
Yo: lo que me faltaba. Que el señor se aparezca así como siempre aparece él: de la nadita, de la callecita, del barcito. Oime una cosa ¿qué tenés que andar boqueando por ahí que yo me exterminé en una noche siete vodkas al hilo? A mí no me podés dejar como una pelotuda en todos lados. Ya pelotudita debo ser cuando le contás a todo el universo de qué forma me hacés sufrir. Mirame. Condenada estoy por tus injurias…
Ser: pará un poquito. No te subás al carretón, que no sos rueda ni carro. Pendeja: no mirás más que por vos. Estás tan perra cuando te ponés ahí, mangoneando, con esa boca de vermouth que tenés, seca de tanto palito frito. ¿por qué andás creyendo que yo, mi chinita, voy a andar tejiendo boludeses entre esas gentes que no tienen para mí ningún tipo de importancia?. Son gentes que andan y que circulan y cuando se juntan con uno tiran y yo tiro info, sin parar, un tira y vuelta y tira y vuelta que no se puede creer. Campeones fuimos algunos, en eso de alcahuetear…
Yo: mirá ricurita. Soy yo la que me banco 20 ribotriles por día. Tengo los ojos como un jamón cocido ya. Hasta las branquias respiran con una nariz mocosa toda taponeada…
Ser: no te enjambres en pensamientos que vas a quedar pisoteada por un tren un día de estos…
Yo: lo que me faltaba. Amenazas sutiles conmigo no, eh… no soy una pendeja de pezones duros. Yo ya estoy con la chabomba en los tobillos. Yo estoy para atrás. A mí todo esto ya me importa un carajo. Me desprendo de vos y de tu cuerpo. Y apurate que esa yegua dentro de un rato va a salir del baño, y no quiero que me vea toda transpirada…
Ser: estás mojadita nena…
Yo: no tarado, no te das cuenta que estoy hablando de mi amiga, de Cerol. Ella se está bañando…

(Dirige su voz hacia donde está colocada la puerta del baño)
Yo: ¿Estás bien , gorda?
Cerol: (en un ssurro) si…

(vuelve a concentrarse en su charla con Ser)

Yo: te pido por favor tomátelas que la mina está por salir de toillete, y no quiero que me encuentre hablando sola. A ver si todavía pierdo a la única amiga que no me dio la espalda en esta trágica situación…
Ser: pará loca, ¿de qué estás hablando? Dejate de joder, Lady Di. ¿qué queso azul me querés hacer tragar?
Yo: me tenés estufada ya, con tanta garompa verbal. Harta hasta los huevos que no tengo…
Ser: ahhh!!! Bueno, si te sentís un grano el orto, querida, eso es tu problema. Yo estoy pasando ahora por un momento brutal, en sintonía conmigo mismo, con la firme voluntad de ejercitar mi energía solo en el sendero de la luz y la pureza…
Yo: pará Farinelo, ¿estás viendo mucho ATC por lo que veo?
Ser: tengo mis inclinaciones presidenciales. Vos sabés que a mí me banca el Estado…
Yo: nunca te creí eso…
Ser: bueno, hoy lo vas a comprobar…

(Ser saca un DVD y le dice a Yo)
Ser: ¿me prestás la compu?
Yo: otra vez la compu.. como rompés las pelotas con la compu. ¿por qué no te ponés teclitas en los brazos y le escribís piropos al aire a las pendejas culo duro?
Ser: ahhh!!! Bueno. Qué metáfora fina. ¿Sos Silvina Ocampo ahora?
Yo: por lo menos conocés algún autor literario. Tan sobaco sucio no sos
Ser: ¿y sabés por qué conozco a la Ocampo? Porque sé que era una drogadicta. Y vos sabés que el que se droga es un socio…
Yo: ¿Cómo puede ser que yo, habiendo teniéndolo todo, haya caído tan bajo?

(Ser se desvanece, Ser sale de escena, como en un estallido. sería así: estaba ser hablando, explota y después del humo Ser ya no está escena. El sale, pero deja el DVD, ese que le quería mostrar a Yo)
(Yo pone el DVD en su compu: “compu Puta”, decía en voz baja mientras ponía el DVD en su compu.)
(abre el archivo atachado)
(una serie de fotos de Ser con hijos de puta del Estado argentino de todas la época)

Yo: no lo puedo creer. Hasta la conciencia de uno trabaja para el Estado genocida
(Saca una bandera del Polo Obrero y lo cuelga en el comedor)
Sale Cerol del baño
Ve la escena y se ríe

Fin o telón

Nota del editor: Este testimonio fue brindado por una amiga íntima de Cerol, que prefiere mantenerse en el anonimato. Por lo visto, Cerol está de la nuca. Pero su amiguita invisible me hizo reir mucho hablando con su conciencia. ¿tendrá el cerebro tomado?


dedicado a Caro y a Cristina Alberó y su inolvidable personaje de hada madrnina, en la telenovela Andrea Celeste, con, obviamente, Andrea del Boca, la genuina, la reina del teleteatro nacional.

Como diría Palito, si siguiera componiendo: "Angustiado cuando llego del trabajo"

Siempre que llego del laburo me pasa lo mismo. Siempre a eso de las diez de la noche:


Visión que la gente tiene de mí, relatado por una psicóloga a un gran auditorio:
"Ante la mirada de los otros parece frío, cantón, marronado, celeste puro, sinrazón vecinal, opaca dimensión de copas en armario, guillotina, helecho mueble que oscurece un rincón, enemigos de cartón, lou reed, guisos de arroz enlatados antes de ponerse en la sartén, gomina presidencial, federaciones rusas independizadas, alumnos diciendo buenos días señorita..."

Ahora sigo yo: ... escaleras que van a inceneradores y que por pifie me llevan hasta abajo, y sigo caminando, en short, hacia abajo, hasta que aparece el vecino y se presenta. Levanto los ojos con voluntad y digo desprevenido: soy del octavo. Antes, la llegada del trabajo, dejar las bolsas, los bolsos, la ropa, la cara, prender la hornalla, poner la pava, y dejar hervir (no tanto, es mejor que no hierba, me dijeron, porque provoca quemaduras en la lengua, y además puede dañar la parte intestina, todo lo de adentro, hasta el alma puede resultar herida, incluso asesinada de muerte por quemaduras de tercer grado, que no se cura porque todavía no está la cremita, che Rial, auspiciala). En realidad el encuentro vecinal fue como una terapia grupal de consorcio, así fue nuestro encuentro:
“Que pagará el administrador, me supongo, ese chanta del orto que me parece que no sabe cómo hacer el trabajo, yo, la verdad, contrataría un servicio de agencia, outsorcing, sí eso, tan común en las empresas que quieren trazar una meta clara: no perder guita, porque sino para qué estamos, entonces crean empleos de mierda, esclavizantes, que no te dejan nada en la cabeza pero que, en parte, dicen por ahí, también ayuda a sustentar vidita oro en cuestión de pena siempre y a veces descontrol, culpa después, vómitos, el otro al lado, despertar agrio, choto, que para qué, y entonces la perorata evangélica previa a la próxima desolación nocturna”. Eso me dijo el viejo culeado del orto. Entonces, al otro día, salí a la calle, y volví a la rutina. Caminé como mirando para todos lados, por dentro mío se sujetan pensamientos de destrucción, y son sólo las 8 de la mañana. El viejo del primero me preguntó el otro día, en tono como de amigo confidente, –¿te vas a casar?–, que ocurrencia, pensé. Entonces, todos los que me veían durante el lapso en que salía de mi departamento hasta el quiosco de diarios me metían como un sonidito que guardaba en mi cabeza y que un mecanismo que no se sabe quién regularía me lo devolvía a los dos segundos, a los tres minutos, a las diez horas y a los cuarenta y dos días.


Este texto se lo dedico a Martin Scorsesse, por esa salvación que es After Hours...