arrestado

cuantos mundos hay en el mundo

2007-04-07T15:34:00.000-03:00

donde estaba? por qué todo empieza y al toque termina? en principio, como El Verbo, creí: "que bueno, todo esto, escribir, y ver que onda, mostrar mis textos a cualqueira, que por indicación previa o por casualidad pudieran tener acceso a ellos en vez de morir adentro de un archivo en mi hija-pc, que la gente fumona se encuentre en mis textos colgados en algo que yo diseño". era loco, un concepto nuevo en mi cabeza ochentona, de cristina lemercier antes del suicidio. empecé, creí, gente leyó cosas mías y yo contento. pero de un día para otro dejé de escribir. me cansé, me desentendí, que se yo. pero bueno, vulevo vencido a la casita de mis viejos. todavía no encontré mi forma de difundir, en la que me sienta cómodo, en la que ni siquiera me de cuenta de que esté transmitiendo algo. el colgar en la nada, eso que deseo pero que no puedo alcanzar. fucking fantasía.
estuve dando vueltas por la city esta semana. drogón que cree que buenos aires se abre cual culito dilatado. empezó el festival de cine y creo que no veré nada. me pudre el rejunte cool, sobre todo cuando mi imagen esta cada vez mas alejada de la reunión social de coloros pasteles y belle and sebastian. pero salí, y fui al harrods a ver a las doris, banda que estoy escuchando mucho, y que en vivo me gustaron. son como teatreros de los noventa con electrónica. puesteros. lo que llaman malamente performancer. performances, como las odio, que al pedo. voy a habilitar el baño del malba para que vean mi garco. performancer. gays sin voluntad de ser machitas. gracias muscari. bueno, la cosa es que me mandé para el harrods y vi a las doris. después me encontré con una amiga tortona, nos tomamos tragos en la cigale, despues quisimos entrar de nuevo en harrods porque una productora había organizado una fiesta, pero no pudimos entrar porque era con acreditación, me putié con una organizadora del festi de cine, otra tortona supongo, y le dije que le mande un saludo al pelado. a este!!, no al forro de telerman, que me da asco de tan chupa pija que es. espero que pierda o se muera, y que despues se mueran macri y filmus y la walsh, otra tortona. bueno, después me fui a sitches (o como se escriba), en palermo, a seguir viendo maricones, pero decadentes, ya muertos y mogolizados por el loqueo y la pija en túneles oscuros. tomé un fernet sin hielo. yiramos y nos fuimos. después me tomé el 106 hasta liniers. y los gays estaban en la estación, pero a punto de vomitar el vinagre que habían tomado sentaditos frente a una parrilla de choripán. cuántos mundos hay en el mundo.

la foto que ilustra esta bosta es del archivo personal y cti de maxi martin contreras

Mucha hoja seca en el patio

2006-11-14T00:59:00.000-03:00

La nada de la nada como un otoño ensangrentado.
Sábanas de cotillón teñidas de frutas y especies carnívoras.
Un plato en las alturas rezando la interrumpida siesta de los náufragos ficticios.
Los baleros de fértil desazón y esos jarabes que huelen a roca húmeda germinan sobre el terraplén en forma de focas que duermen en cubos lácteos.
La nada de la nada como un espejismo de marfil anulado en la galaxia, untado con manteca de salame y ravioles.
Ojos de abuela coartada por el silencio imperial, impregnada de dictaduras y ensaladeras de televisión trunca.
La nada de la nada timbera los miércoles, sentada frente a las tablas de planchar, enredada en fibras celestes y cataratas de soles diarios que escupen hombres fértiles que al morir manosean sodas de inciensos y se arremolinan en una nube con vientre de padre que recuerda: “no toques los fasos abotonados en tu lengua de acrópolis”.
La nada de la nada que festeja el asenso de los trapos de menta, solos en la soledad de la deseada soledad, solos solos solos de tanta soledad, llega en vértices de plata hasta bocas sin fuego.
Dame más, si te quiero...
llega hasta los ombligos de cuarzo, sola de tanto fumar, llega hasta los escenarios de órganos dilapidados por el orden, por la soledad, que sola está, estamos, están.
Cobarde en su casa de tu imperio de mi soledad, sola y encerrada en la soledad en la nada de la nada.
Enterrada por una pija de barro, Por una tragedia histórica.
Presa sin cárcel, recordando ante una inmensa fase de control, su reposo de esfínter.
Gorrión que soslaya la panceta de la luna desaparecida detrás de tu hombro.
Vuelo solo, enredado con los cordones de tu bota sostenido por un palo que se apoya en la silueta del cosmos, llegando hasta situaciones de orden viril, encerrado en tu orto de cristal, contando las figuritas repetidas de un álbun de estepas celestes, llegando hasta situaciones de órden viril,
yuta categorizadora, goles débiles, cinturas que van y que, lejos, son muelas en mula, llegando hasta situaciones de orden viril, fumando espero que caigas en la orilla del mar ciego
y que bastonees mi chota glacial y que enciendas con lamparitas el deseo corpóreo, porque ya que no resisto verte en la mente -tan hermoso de glúteos caídos, de cabeza enredada en azul de palos de golf-, llegando hasta situaciones de orden viril.
Sentaditos empresarios del oído eunuco con voces mudas.
Bastones de paralíticos consejos matrimoniales.
Miedos sexópatas de pajas enredadas en deseos que no son.
Hormigas sin brújula descubiertas siglos pasados.
China cornuda de estornudo gástrico.
Gracias galante entre las nubes, tu muerte no sirvió para nada...

Al fin y al cabo

2006-11-14T00:50:00.000-03:00

(poema para Cerol, de su amiga La Fotichera, la vieja más lechera de la avenida Centenera o de un barrio cualquiera pero que esté en primavera hasta que termine la era de esta guerra de quimeras y sapos en remeras diseñadas por cualquieras de cómo quieres que te quiera si el que quiero que yo quiero que me quiera no me quiere como quiero que me quiera)

¿Sabés lo que me molesta de vos?
No te lo tomes a mal, eh!!
Mirá que soy tu amiga.
Pero esto te lo tengo que decir,
para que nuestra relación no se corte,
porque te quiero,
porque un amigo es pared pero también pileta…
Dale,
no te enchivés,
pero ¿sabés qué?
Me joden tus relatos…
¿No te diste cuenta que todo en tu núcleo es una síntesis de tu vida?
Que horror!!!
¿Por qué contás todo?
¿Sentís que la gente no te quiere si no se calla diez horas para escuchar tus eternos relatos?
¿Y por qué Tota te llama y te pregunta si en los últimos días has visto a tus padres?
¿Por qué no el sol?
Caminar hasta que te salgan llagas.
Reír porque una vieja se tropezó en la calle y su cabeza se estrelló en el cordón de la vereda.
¿Por qué contarle a la Pirucha toda tu vibra out si hoy te dejó plantada?
Si no oyeras tampoco dirías…
Pero algo hay ahí, eh!!!
Te lo digo porque te quiero,
porque somos amigas antes que cualquier hecho…
Vos tirate por el balcón que yo recojo los restos y los hago humo para que se mezclen con las nubes…
¿por qué tanto relato?
Es tan lindo el silencio…
Pero todos necesitamos gritar,
y eso te lo apoyo a muerte…
Pero bueno,
me voy a dormir que mañana laburo temprano.
No hagas líos,
el desorden es el orden mundial pero con énfasis de serio, de moderado.
No viene mal una locura.
Todos la hacemos…
Pero ¡Cortala con el relato!
Nadie es tanto
Nadie es nada
Todo somos al fin y al cabo todos…
No te hagas rollos al pedo.
¿Y si aprendemos a tocar la guitarra?
Estaría bueno porque si estamos al pedo por lo menos rasgamos las cuerdas…
Al fin y al cabo algún acorde saldrá coherente…
Y si no, te la bancás hasta que aparezca un novio, un loto, una madre sustituta o el viaje para que le agradezcas a tu cuñado, al fin y al cabo, siempre siempre por tu suerte…
Que la corte con lo del tango,…
Al fin y al cabo está allá, en Miami, y sigue sermoneando.
El sermón y el relato guardan una relación de hermanos.
Agradecele el viaje a México!!!
Si tanto quiere que le agradezcas entonces que sea más generoso y te compre un depto…
Pero no te hagás rollos…
Largate y a la mierda.
Si fracasás, entonces te mantenés vendiendo la concha,
Cogés porque te piden el favor,
Eso es lo que quieren todas las tipas y los gays. ¿o no?
Siempre hay tiempo para una concha, un pito o un culo…
Pero tranqui, que la cosa es siempre igual…
Siempre termina y siempre acaba y siempre se vuelve a ver y siempre te veré así, de frente…
No te hagas drama, piba…
Si tenés ganas de sorpresas, hacé las valijas…
Y si no, dejá la valija y andate…
O te vas envuelta en una valija y te tiro al río, yegua…
Es un chiste, posta…
Yo estoy tranquila como un resorte al que nadie se tira para aplastarse…
Pero cuidate gorda, no hagas locuras,
No te angusties…
No se lo cuentes es nadie y todo estará ok…
Pero te revolvés en tu mierda…
Te da gusto tu mierda…
Ya no te creo más.

Decí que está el viento,
La rabia,
La sequedad del pelo,
Las armonías en Re menor,
Las siluetas de los campings,
Los sobretodos de papá,
Los soretes mañaneros,
Los días que desaparecen uno detrás del otro,
Habemus papa.

-Ya te cortaré más tarde
-Dejate de joder
-No, te voy a cortar despacio…
-No me jodás, basta…
-Jejejejejeje
-Basta, no me jodas, guardá eso…

Telón de fondo
Aplausos
Pizza en La Continental
Bondi
Bajadita en tus brazos
Correte…
Domingo.
Lunes.
Martes.
Miércoles
Jueves.
Viernes.
Septiembre.
Neptuno.
Karma
Marilyn Manson.
Argentina
Miami.

¿y vos?
¿dónde vas?
¿a quien quisieras olvidar de verdad, para siempre?
¿querés dormir o caminar?
No entiendo tus ojos
Ni los míos
Ni los de él

Hasta la vista, baby
Me quedo escuchando soul…
Aunque lo odie a muerte…

¿No te das cuenta que nos perdemos la luna?

Consejo: “En el fondo de la industrialización encontrarás la poesía”

Alternativas para los techs: Si tenés banda ancha, bajate el programa Soulseek para bajar música, y cuando lo tengas instalado buscá “Billy Bond y la Pesada del Rock and Roll”, bajás cualquier cosa, después lo pasás a tu MP3, y lo escuchás por el barrio. ¿Resultado? Ácido adoquín. Bien porteño!!! Para todos los gustos y todas las balas… Salgan al sol… REVIENTEN!!!....

si mi vieja fuera patti smith!!!...

2006-11-04T19:40:00.000-03:00

si mi vieja fuese patti smith...
la invitaría a que me toque el timbre a las nueve de la mañana para que la acompañe a sus class de yoga...
me fumaría un caño con ella y veríamos taxi driver un miércoles a las cuatro de la tarde...

pero no importa...
llamaré a mi vieja y le preguntaré cómo anda
qué hizo
que va a hacer
qué haremos
qué haré
qué?

Volvió la luz!!!

2006-10-22T13:34:00.000-03:00

La recuperamos, a la luz. y el barrio volvió a sonreir. yo también...
aunque el arreglo está atado con alambres. pero no importa. el viejo sol volvió a visitarnos

vivir en oscuro

2006-10-21T02:43:00.000-03:00

hoy se cerró la persiana. no es que se haya caído. es la cuerda que levanta a la persiana la que se cortó. y la persiana quedó bien abajo. y el sol no entra. me jode. tengo que llamar a alguien para que la arregle. mierda. yo no se hacer nada. si no viene el service creo que viviré en la oscuridad por meses. y justo ahora que se viene el veranito...

Quiero que te vayas

2006-10-16T22:06:00.000-03:00

Deambular y envejecer. Eso es lo que logro a tu lado ¿por qué no puedo estar tranquilo y registrar cosas copadas? ¿registré alguna vez algo copado? ¿no estaré tranquilo en este momento pero las influencias de los que tengo al lado me agotan, me nublan? Quisiera estar solo, como siempre. Ahora entiendo mi soledad y voy a luchar por ella. Lo de la libertad ya fue. Ahora aspiro a la soledad y que tu rostro quede en el pasado…

El Kill Bill Doña Rogelia

2006-10-14T18:38:00.000-03:00

Nadie fue hermoso
Nadie recordó lo que pasó
ese viento que movió la sombrilla,
que la sacó, hizo volar, allá arriba, sin nadie
y que la corrió misteriosamente hasta ese patio
ese espacio verde
con estatuas
y cayó
sin rodar
como un misil que regresa a la tierra sin gravedad, sin ley
y quedó
sola
ahí
en el parque
hasta que escuchó eso
lo fulminante
“nadie fue hermoso”
no podés cargar con esa historia perpetua
sacátela del timón que se para la locomoción
no hagás peso con tus bártulos
no me hundas con ellos
no es justo
“nadie fue hermoso”
lo se
ni el astro negro entre luces cambiantes
solo en el centro
flotando
y tirando rayos,
a todos,
a mí me cayó uno
pero a vos no
y vos y yo entonces no captamos lo mismo
eso queda en la historia
el desacuerdo queda en la historia
yo camino con miedo
por temor a encontrar
por temor a perder,
los logros son de los otros las caquitas son ajenas,
gaucha punk de botiquín
sacáme el destripador
sacálo
sacáte,
pero eso de los trapitos sucios al sol me parece muy buchón,
cero a la izquierda,
trampa siempre con tufillo a regalito simpático,
eso que nos hace recordar que alguien puede escucharnos
y a lo mejor con una patada en los dientes lo olvidamos,
solos encerrados
con ese infeliz al lado, para qué me quedé por dios mío
porque dejé arruinar mis tentempiés
esa alcurnia de oficina after hours
todos locos
yo diciendo
y todos escuchando
hasta que licor pega
y me enrosco a pedir seda, chutos, chutas, caras de yutas
y va vengo babeo velas
yetatore la peladore que se abre el comendatore
yeta
yeta en la jeta
“nadie fue hermoso”
jamás,
hasta que me estiro y la espalda me suena
qué placer dios mío de la eterna misericordia divina que arrastro entre los caminos que van forjando mi encuentro con vos
para contarte todo
me muero por contarte lo mal que estoy
me estoy muriendo y yo como si nada…
“nadie fue hermoso”,
por lo menos hasta ahora,
ya estoy saliendo
estoy a punto de cargar con el mundo nuevamente
estoy por abrocharles el orto
a todos
brindo por la muerte de los que convalidaron mi olvido

Nota del editor: “Pensamiento libertario”, es un capítulo de la novela “Doña Rogelia”. Este texto representa un diálogo interior (cuándo no) de Doña Rogelia encerrada, secuestrada.

Where's López?

2006-10-14T14:36:00.000-03:00

¿Dónde está López? Julio López, Liliana López Foresi, los hermanos López, Ricardo López Murphi, las bodegas López, Jennifer López, la Municipalidad de Vicente López, DJ Sergio López, LT9 - Radio Brigadier Estanislao López, Eloísa López, y tantos otros millones de López que hay en la Argentina y otros países hispanoamericanos...

pero carajo: que aparezca lópez
y que la prensa se haga cargo
y el pts también
y bloomberg
y la agencia de noticias bloomberg
y la asociación de trabajadores del estado
y la cámara inmobiliaria argentina
y asociación de entidades bancarias argentinas
y la dueña del diario clarín
y tinelli

yo los culpo a todos por tanta desinformación

y acepto mis culpas también
por no tomarme las cosas en serio

y que aparezca lópez...

Al baño con Cerol o la amiga pirucha

2006-10-14T02:42:00.000-03:00

Contexto de la obra:
Sola televisora
Sola por el conducto
Sola allá en el fondo
Luz
Luz tiniebla
Corte pequeño en el vértice de la postal

Trama:
Cerol está con una amiga. Y le agarran ganas de irse a dar un baño de inmersión. Transcurre en el comedor de una casa. Cuando Cerol va para el baño no permanece en escena. Pero su voz se escucha claramente en la lejanía del baño respecto del comedor)

Habla Cerol:
Con ese tema me encantó…
ahora sí que me voy a dar la ducha del siglo...
Me gustás tanto!!!…
¿Fueron esos puchos que tenías esta mañana?
¿Mirá, no me digas que esta velita encendida no es un hermosor?
¿Qué estás escribiendo yegua?
¿Todo lo que te voy a decir vas a escribir?
¿Esto es escritura?, yo también escribo
Todos mis delirios voy a colgar
divina soy
(Risas)
Y allá voy!!!
(se va a sumergir en la bañadera encuevada en una luz de vela chica sobre un cenicero)
Subí ese tema, carajo!!!
(volvió, que cagada. ¿Cuándo podremos dormir?)

(Ahí aparece el ser inteligente (Ser) que vivía con ella. Y ese ser la aconseja (a ella, en la obra Yo) en todo momento)
Ser: hola…
Yo: otra vez, ya me estaba extrañando de que no estuvieras vos ahí escuchando para entrar cuando la otra se metiera en el baño…
Ser: no seas así, vengo porque no tengo ganas, pero también porque me muero por estar con vos…
Yo: claro… por eso aparecés, cuando a vos se te canta el quinto forro de las bolas y me decís como tengo que pensar, cuándo tengo que decir lo que para vos tiene que ser lo correcto. Sos un cavernícola indiscreto, bocinón cool, al pedo como la serpiente cuando no tiene que cazar…
Ser: puede ser que seas tan bocona. ¿por qué no te sentás y dejás de avivar giles?...
Yo: lo que me faltaba. Que el señor se aparezca así como siempre aparece él: de la nadita, de la callecita, del barcito. Oime una cosa ¿qué tenés que andar boqueando por ahí que yo me exterminé en una noche siete vodkas al hilo? A mí no me podés dejar como una pelotuda en todos lados. Ya pelotudita debo ser cuando le contás a todo el universo de qué forma me hacés sufrir. Mirame. Condenada estoy por tus injurias…
Ser: pará un poquito. No te subás al carretón, que no sos rueda ni carro. Pendeja: no mirás más que por vos. Estás tan perra cuando te ponés ahí, mangoneando, con esa boca de vermouth que tenés, seca de tanto palito frito. ¿por qué andás creyendo que yo, mi chinita, voy a andar tejiendo boludeses entre esas gentes que no tienen para mí ningún tipo de importancia?. Son gentes que andan y que circulan y cuando se juntan con uno tiran y yo tiro info, sin parar, un tira y vuelta y tira y vuelta que no se puede creer. Campeones fuimos algunos, en eso de alcahuetear…
Yo: mirá ricurita. Soy yo la que me banco 20 ribotriles por día. Tengo los ojos como un jamón cocido ya. Hasta las branquias respiran con una nariz mocosa toda taponeada…
Ser: no te enjambres en pensamientos que vas a quedar pisoteada por un tren un día de estos…
Yo: lo que me faltaba. Amenazas sutiles conmigo no, eh… no soy una pendeja de pezones duros. Yo ya estoy con la chabomba en los tobillos. Yo estoy para atrás. A mí todo esto ya me importa un carajo. Me desprendo de vos y de tu cuerpo. Y apurate que esa yegua dentro de un rato va a salir del baño, y no quiero que me vea toda transpirada…
Ser: estás mojadita nena…
Yo: no tarado, no te das cuenta que estoy hablando de mi amiga, de Cerol. Ella se está bañando…

(Dirige su voz hacia donde está colocada la puerta del baño)
Yo: ¿Estás bien , gorda?
Cerol: (en un ssurro) si…

(vuelve a concentrarse en su charla con Ser)

Yo: te pido por favor tomátelas que la mina está por salir de toillete, y no quiero que me encuentre hablando sola. A ver si todavía pierdo a la única amiga que no me dio la espalda en esta trágica situación…
Ser: pará loca, ¿de qué estás hablando? Dejate de joder, Lady Di. ¿qué queso azul me querés hacer tragar?
Yo: me tenés estufada ya, con tanta garompa verbal. Harta hasta los huevos que no tengo…
Ser: ahhh!!! Bueno, si te sentís un grano el orto, querida, eso es tu problema. Yo estoy pasando ahora por un momento brutal, en sintonía conmigo mismo, con la firme voluntad de ejercitar mi energía solo en el sendero de la luz y la pureza…
Yo: pará Farinelo, ¿estás viendo mucho ATC por lo que veo?
Ser: tengo mis inclinaciones presidenciales. Vos sabés que a mí me banca el Estado…
Yo: nunca te creí eso…
Ser: bueno, hoy lo vas a comprobar…

(Ser saca un DVD y le dice a Yo)
Ser: ¿me prestás la compu?
Yo: otra vez la compu.. como rompés las pelotas con la compu. ¿por qué no te ponés teclitas en los brazos y le escribís piropos al aire a las pendejas culo duro?
Ser: ahhh!!! Bueno. Qué metáfora fina. ¿Sos Silvina Ocampo ahora?
Yo: por lo menos conocés algún autor literario. Tan sobaco sucio no sos
Ser: ¿y sabés por qué conozco a la Ocampo? Porque sé que era una drogadicta. Y vos sabés que el que se droga es un socio…
Yo: ¿Cómo puede ser que yo, habiendo teniéndolo todo, haya caído tan bajo?

(Ser se desvanece, Ser sale de escena, como en un estallido. sería así: estaba ser hablando, explota y después del humo Ser ya no está escena. El sale, pero deja el DVD, ese que le quería mostrar a Yo)
(Yo pone el DVD en su compu: “compu Puta”, decía en voz baja mientras ponía el DVD en su compu.)
(abre el archivo atachado)
(una serie de fotos de Ser con hijos de puta del Estado argentino de todas la época)

Yo: no lo puedo creer. Hasta la conciencia de uno trabaja para el Estado genocida
(Saca una bandera del Polo Obrero y lo cuelga en el comedor)
Sale Cerol del baño
Ve la escena y se ríe

Fin o telón

Nota del editor: Este testimonio fue brindado por una amiga íntima de Cerol, que prefiere mantenerse en el anonimato. Por lo visto, Cerol está de la nuca. Pero su amiguita invisible me hizo reir mucho hablando con su conciencia. ¿tendrá el cerebro tomado?

dedicado a Caro y a Cristina Alberó y su inolvidable personaje de hada madrnina, en la telenovela Andrea Celeste, con, obviamente, Andrea del Boca, la genuina, la reina del teleteatro nacional.

Como diría Palito, si siguiera componiendo: "Angustiado cuando llego del trabajo"

2006-10-14T01:40:00.000-03:00

Siempre que llego del laburo me pasa lo mismo. Siempre a eso de las diez de la noche:

Visión que la gente tiene de mí, relatado por una psicóloga a un gran auditorio:
"Ante la mirada de los otros parece frío, cantón, marronado, celeste puro, sinrazón vecinal, opaca dimensión de copas en armario, guillotina, helecho mueble que oscurece un rincón, enemigos de cartón, lou reed, guisos de arroz enlatados antes de ponerse en la sartén, gomina presidencial, federaciones rusas independizadas, alumnos diciendo buenos días señorita..."

Ahora sigo yo: ... escaleras que van a inceneradores y que por pifie me llevan hasta abajo, y sigo caminando, en short, hacia abajo, hasta que aparece el vecino y se presenta. Levanto los ojos con voluntad y digo desprevenido: soy del octavo. Antes, la llegada del trabajo, dejar las bolsas, los bolsos, la ropa, la cara, prender la hornalla, poner la pava, y dejar hervir (no tanto, es mejor que no hierba, me dijeron, porque provoca quemaduras en la lengua, y además puede dañar la parte intestina, todo lo de adentro, hasta el alma puede resultar herida, incluso asesinada de muerte por quemaduras de tercer grado, que no se cura porque todavía no está la cremita, che Rial, auspiciala). En realidad el encuentro vecinal fue como una terapia grupal de consorcio, así fue nuestro encuentro:
“Que pagará el administrador, me supongo, ese chanta del orto que me parece que no sabe cómo hacer el trabajo, yo, la verdad, contrataría un servicio de agencia, outsorcing, sí eso, tan común en las empresas que quieren trazar una meta clara: no perder guita, porque sino para qué estamos, entonces crean empleos de mierda, esclavizantes, que no te dejan nada en la cabeza pero que, en parte, dicen por ahí, también ayuda a sustentar vidita oro en cuestión de pena siempre y a veces descontrol, culpa después, vómitos, el otro al lado, despertar agrio, choto, que para qué, y entonces la perorata evangélica previa a la próxima desolación nocturna”. Eso me dijo el viejo culeado del orto. Entonces, al otro día, salí a la calle, y volví a la rutina. Caminé como mirando para todos lados, por dentro mío se sujetan pensamientos de destrucción, y son sólo las 8 de la mañana. El viejo del primero me preguntó el otro día, en tono como de amigo confidente, –¿te vas a casar?–, que ocurrencia, pensé. Entonces, todos los que me veían durante el lapso en que salía de mi departamento hasta el quiosco de diarios me metían como un sonidito que guardaba en mi cabeza y que un mecanismo que no se sabe quién regularía me lo devolvía a los dos segundos, a los tres minutos, a las diez horas y a los cuarenta y dos días.

Este texto se lo dedico a Martin Scorsesse, por esa salvación que es After Hours...

memeóunmamut

2006-10-09T00:14:00.000-03:00

hola. soy cerol. de chica me decían: "cerol, sos un cero a la izquierda". y eso me marcó de por vida. por eso siempre estoy al márgen. me dicen cerol periferia de límite. ahora estoy esperando que chicago me llame. y el puto, al que le gusta que le metan un dedo en el culo, me dice muy liviano de cuerpo que se tiene que encontrar con su ex fucking novia, con la que salió dos años. dos años!!!, que tío idiota. yo en dos años me tomé quiñientos reynols, oncemil lexota y ahora curto clonagin, al que siento que voy a estar atada unos dieciete años. ese es el número de la desgracia, lo se, lo mismo que el depto donde vive la maxa, la travita de palermo freud que me da la crotoxina todos los lunes en la esquina de ambiguo y paraguay. seguiré esperando hasta que chicago chicagón me llame, pero me parece que la bombacha que me olvidé en su casa él ya la usa de repasador. gracias por escucharme y elegirme. los amo!!!

Basta de la farsa del rock and roll

2006-10-07T13:28:00.000-03:00

el negocio de la música mueve mucha guita. es obvio eso. pero está bueno recordarlo. hoy, mientras escuchaba dale que te dale la música saliendo de manera aleatoria de mi compu, pensaba cómo era el negocio de los músicos lead de la escena nacional en los ochenta y los noventa. y pensaba en los tíos que sacaban un disco cada dos años, y que hacían recitales tres veces en un año, y que concedían entrevistas inteligentes en diarios, revistas, diarios y en badía y compañía. hasta la negra sosa fue rocker en algún momento de los noventa. lástima que hoy apenas se pueda mover. la cosa es que hoy, ese negocio, concebido como un rocker que obtiene dinero por el éxito de venta de sus discos, no funca. los segbas de la música local no se plegaron a la ampliación y multiplicación de las posibilidades. los jerarcas del rock, gracias a los contratos que firman con Telerman o Kirchner, hoy facturan en un mes lo que a los que componen solos les lleva toda una vida. menos mal que todavía quedan laburos en los restó de palermo, sino no se cómo sobrevivirían los artistas despojados, los que no saben o no pueden o les da culpa morder el pescado divino del éxito y los hits y los coritos en river y ser soporte de madonna y que me inviten de susana, y bailar por un sueño...

Cada cosa en su lugar

2006-09-27T12:53:00.000-03:00

Un recuerdo del pasado, con un poco de odio presente al recordarlo:
Cómo pesa la agonía de no poder desarmarte viva por las calles. Flamear tus vísceras en los baldíos donde la caca de perro es tan guisante que las moscas huyen espantadas hasta la esponja de la cocina de mi casa. Está tan sucia y no se si cambiarla o lavarla. Lavarla me parece un error, pero jamás pediría a nadie que me explique el modo de cuidar y cada cuanto cambiar una esponja. Cuando lavo los platos los guardo mojados, y cuando alguien los saca dice “están mojados”, con un lamento tan irritable, que me pone en un estado de dinosaurio pepeado. De la misma forma en que mi madre me decía que tenía que vivir. Cada pantufla en su lugar y nunca tirarse a leer en el sillón, no sea cosa que hoy venga alguien y encuentre toda la casa hecha un desquicio, no señor. El orden hogareño traza un paralelo con un pensamiento que se acostumbra a doblar las camisas y echar agua a las plantas cuando las hojas ya están todas amarillas. El orden y el acomodamiento de las cosas en su sitio son los factores que se aploman en las bases de mi conciencia y me hacen ver como sujeto que se espanta día a día de lo que es. Cuando las camas estaban hechas, cuando la ropa estaba en sus cajones, mi madre suspiraba. Para ella era un día de gracia en la que la olímpica cintura de Dios vibraba entre los elásticos de un consolador y las ideas suicidas del maligno.

Vida en casa
Nunca permitía que entren en mi pieza, odiaba eso, que mi vieja se metiera en mi pieza para ordenarla a su gusto, a su piaccere. dejaba todo dado vuelta, siempre, era mi fucking estilo. pero cuando volvía a casa estaba todo en su lugar, como si antes de irme hubiera vomitado un grito demencial que destornillara a las cosas de su desorden voluntario y las cobijara en sus formas eternas, siempre iguales. la cama al costado y el bidet al lado del inodoro. Me daba tanto miedo irme de mi casa, dejando los licores, las cartas pornográficas, mis memorias en la computadora, los sitios gays en Internet, los porros, y mi alma que quedaba filtrada en las sábanas porque a las noches no podía pegar un ojo.
Me acuerdo que me acostaba cuando oía sonar el despertador de mi viejo que lo abortaba de su sueño para deshojarlo en los subtes, el trabajo, los subtes y a casa a ver todo en su sitio, porque mamá se ocupaba de la eterna resolución de los problemas que tenían las cosas para permanecer quietas, en un lugar y no moverse. Era como que deseaba meter chinche en las cosas, y creo, que hasta en ella misma, que no se podía quedar quieta. Ahh, ahora entiendo... perdón, sigo. Después de que se iba mi viejo, aparecía en escena el ruido del frotamiento de las entrepiernas de los pantalones de mi vieja. Corría y bufaba, puteaba en su interior. Me daban ganas de abrazarla y rogarle que se quedara conmigo, y que hablemos de todo lo que nos hacía mierda, y que los “buenos días y despertate que son las ocho y media” nos distanciaban porque nunca creímos en ellos ¿Estoy esperando que se rebele para rebelarme yo?. Me quedo solo, por fin. Entonces duermo hasta el mediodía. Almuerzo a los tirones, me atraganto, no muerdo, trago, eruto y cago no se qué porque ya no se que entra a mi cuerpo. Prendo la tele y el sinfín de cosas que entran por mis ojos y llegan hasta mi mano que me masturba la picha hasta que acabo y me limpio en cualquier cosa que sea tela. Agarro mis cosas. Salgo. Desaparezco. Te miro. No se quien soy.

Este texto está dedicado a Alejandro Urdapilleta, mi gran teacher

2006-09-27T12:26:00.000-03:00

Sentada como un estanco, estanca como un pañal, escucho esos pasos que por el pasillo vienen, como grillitos vienen, se oyen como si murmuraran ese plac plac plac plac constantemente, hasta que el ruido se termina y se para justito delante de la puerta de entrada de mi departamento.
Yo vivo en el piso 5, en un edificio moderadamente bien vistoso del barrio de Floresta. Por acá, por esta zona, las cosas no son como en las épocas en las que el viejo Bombales salió electo concejal de la ciudad de Buenos Aires y todos se pusieron muy alegres y se organizaban cada tanto en tanto una fiestita muy familiar con algún conjuntito de esos que hacen alegrar a la gente. En esa época todos confiábamos en todos y nos mirábamos y entonces sabíamos muy bien de quién nos tratábamos. Y los chicos de una jugaban con los chicos de la otra y nosotras, como madres que éramos en esa época, hacíamos con nuestros cuerpitos como unos circulones en los que nos mirábamos a la cara y debatíamos sobre cuestiones de política y educación, que en aquellas épocas era muy buena la educación pública en nuestro país porque permitía que todos los chicos fueran igualmente bien educados para que en el futuro pudieran gozar de una equilibrada vida de trabajo, familia y bienestar moral.
Pero esto fue antes. ahora lo único que se escucha es este endemoniado plac plac plac plac. sonido condenaddo que ya se está por meter en mi hogar. mi hogar, señores ¿entienden eso? el lugar donde aprendí a ser la señora que soy, que aquí ven. mi hogar que yo solita, por ausencia de mi marido y mis dos hijos, pude llevar adelante en este barrio que tanto me dio a mi y a tantos, y que que por estos monstruos atroces que el infortuno destino aciago de toda maldad, con tanta mala leche che, porque hay que decirlo así, no hay que callarse más, esos soretes que nos quitaron la paz, y que nos obligan a una a ivernar casi en las tinieblas. estos monstruos son todos unos hijos de puta que me arrancaron el alma y no me dejaron más que este cuerpo obligado a llevar una existencia conciente de que este momento iba por fin a llegar. Hijos de puta, acá los espero porque no soy ninguna cagona. Estoy acá y los espero para reventarles la jeta con la sartén porque a mí no me asustan unos monstruitos de mierda que seguro que son re debiluchos y que no tienen agallas ni nada porque son unos sucios cagones de la mil putas esos conchudos infames. Que vengan. Dale entren hijos de remil putas, entren que los acuchillo con el cuchillo eléctrico. Denle cerdos culos estampados de pañales cagados. Vengan que los surto la gran concha de tu madre y testículos cortados por una viznieta de chilena reventada con hule y estropajo. Denlen, entren cocinados de antemano, reverendos hijos de puta. Vengan...

Entran los monstruos.

Señor, gracias por el día que me diste hoy...

2006-09-27T12:06:00.000-03:00

ESAS TARDES PARADISÍACAS EN LOS OCASOS TERRENALES DE LA FURIA CON LA QUE TE VEIA. NUNCA SUPE, EN REALIDAD, SI TU MISTERIO OCULTO EN ESA MIRADA DE VITREAUX SE SEMEJABA A LA MIA. EN LA REALIDAD DEL SUSPIRO. DENTRO DE LA CENTRÍFUGA QUIETUD. NUNCA PUEDO HALLAR EL MOMENTO PARA HACERLO. NO. NO. SERIA UNA LOCURA. DETESTO ARRPENTIRME DE LAS VANIDADES ASQUEROSAS, DE LO IDIOTA QUE PUEDE UNO LLEGAR A SER.

JUGABA CON LOS PLATOS EN LA AVENIDA DE LA CORTA MANSIÓN DE FLORESTA. LA TENTACIÓN A PUERTAS CERRADAS, AL ESPANTO DE LOS GRITOS Y LAS ESCONDIDAS TRAICIONES DE LOS ESPECTROS DE ROBLE. LOS CUADERNOS QUE SE DESCOCÍAN ENTRE MIS MANOS QUE NO ME PERTENECÍAN, QUE SE AHUYENTABAN DE MIS EXTREMIDADES PARA ACARICIAR LOS PLATOS, LAS OLLAS, Y CREERME EL PAYASO DEL MUNDO. ESTABA APARECIENDO EN LA DESAPARICIÓN DE MÍ MISMO. NO VEÍA MAS ALLÁ DE MI INSTINTO. LOS GRITOS Y LAS GLORIETAS LLENAS DE POLICÍAS Y MIS MANOS DANDO VUELTA A LOS PLATOS, A LAS OLLAS, Y MI PAYASO QUE FLUIA HASTA QUE LLEGABA MI ABUELA Y ME ESPANTABA CON SUS SONIDOS. LA PAZ DE SUS CANAS Y SUS FURIAS ALMIDONADAS. VEÍAMOS TELEVISIÓN Y NOS GUSTABA VER LAS PELÍCULAS ARGENTINAS QUE APARECÍAN DURANTE EL RENACIMIENTO DEMOCRÁTICO Y MARTHA GONZALES EN TETAS Y ESTHER GORIS EN TETAS Y LA REVISTA BURDA DE LAS QUE ARRANCABA LOS PEDAZOS DE LOS PEDAZOS DE LOS HOMBRES EN CALZONCILLOS, HASTA QUE MI PAPA ME LOS DESCUBRIÓ Y TUVE QUE MIRAR TETAS COMPULSIVAMENTE HASTA QUE LO CONOCÍ Y ME HICE PAYASO, CON LAS OLLAS Y LOS PLATOS.

YA ES SABIDO QUE TODO HOMBRE EN ESTE MUNDO QUIERE CUMPLIR CON LO QUE DIOS MANDA.

¿QUÉ ERA LO BELLO DE SU ALMA? ¿CÓMO MANIOBRAR UNA DEFINICIÓN DE SU ESPIRITU?. ESTABAMOS TAN ALEJADOS EN LA SIMBIOSIS ETERNA DE NUESTROS CUERPOS QUE DECIDÍ DEFINIR EL TALLE DE SU ALMA CON LA MAGIA DE MIS MANOS APRETANDO SU CUELLO. Y QUÉ VOY A HACER Y CÓMO SE LO DIGO Y DE DÓNDE SACO FUERZAS Y A DÓNDE VA MI OLVIDO. LOS VIAJES SON ETERNOS Y LA DISTANCIA ES EL OLVIDO, COMO DICE EL BLERO. VUELO EN TU AVION Y ME SUMERJO EN TUS OLAS, PERO DE NINGUNA MANERA (OÍME BIEN), DE NINGUNA MANERA VOY A PERMITIR QUE TE DESLICES EN LA MENTIRA DE LAS OLAS Y LOS AVIONES QUE NAUFRAGAN EN MI MENTE, Y QUE DIGO.................. ¿DE QUÉ ESTABAMOS HABLANDO??????????..............................................................................

MUCHAS VECES ME PREGUNTE SI FALTABA MAS TIEMPO PARA PODER LLEGAR A ESA DECISIÓN PARA PODER LLEGAR A ESA ANSIADA FELICIDAD ABSOLUTA. SUPONGO QUE PARA ESO UNO TIENE QUE LLEGAR A LA MALAVENTURADA DESDICHA. LA PUEDO LLEGAR A SEMEJAR A LA MUERTE. CON ESTO LLEGO A LA CONCLUSIÓN QUE LA MUERTE ES FELICIDAD.

COCAINA EN EL VASO DE DORMIR DONDE SE DEPOSITABA EL DENTÍFRICO Y EL CEPILLO DE DIENTES. LA SACO Y EMPIEZO A JALAR. ADORMECIMIENTO. GANAS DE ACABAR CON UN SABADO DE MIERDA. SUEÑO CON UN DINOSAURIO QUE SE METE EN MI CUARTO Y ME DESGARRA LOS GLÚTEOS CON UNA MORDIDA. ME DESPIERTO. VUELVO A JALAR. MUCHO. CON EL ESTABA BERNARDO. JALABAMOS TODA LA TARDE. ME VOY, QUIERO SABER DE LA CIUDAD A ESTAS HORAS. Y VIDEO TAPE MIS OJOS QUE SE NUBLAN EN LA PRISIÓN DE LO CONOCIDO. MIS MANOS QUE SE NINFAN EN LA OSCURIDAD DE LAS PLATAFORMAS DE EDIFICIO. JALEO DEL JALO, CUCHILLOS DE PALO A LA SIESTA DEL SABADO. Y QUE PESADA LA EXISTENCIA, QUE BASURA LA BASURA MAL OLIENTE EN LOS TACHOS AGUJEREADOS QUE GOTEAN, Y QUE MALA LECHE, LOCO, TODO POR EL JALEO, QUE AL PEDO, MEN, QUE AL PEDO.

MANIFESTAR UNA POSICIÓN FRENTE A OTRO PRODUCE DISCORDIA. ES OBSOLETA LA TERCERA MIRADA FRENTE A TAN GRANDIOSO PODER QUE LLEVO ACA EN LA CIMA DE MI COLUMNA MAS TRASCENDENTE. SOY YO EL QUE TIENE QUE DORMIR ACA. DUERMO Y PIENSO. PIENSO Y DESTRUYO. DESTRUYO Y CREO. CREO EN DIOS PADRE TODOPODEROSO. MIENTRAS ESE TIENE EL PODER YO LO TENGO TODO. Y CUANDO EL QUIERE TENER TODO Y ACENTUAR LA IDEA DE LA INERTE AVARICIA YO NO NECESITO TENER Y MENOS DEPENDER DE ALGUN EXTRAÑO PODER QUE NO DESEO.

¿DE QUE TE REIS, PASCUAL?, ¿QUÉ CARAJOS TE DICEN LOS OJOS DE ESCUPITAJO?. CAMINAN COMO SONÁMBULOS CAIDOS DEL CATRE O COMO SALIENDO A COMPRAR FASOS PORQUE LA JERMU SE DURMIÓ, DIEGUITO, QUE NO JUEGA Y SE PATEA EL PENAL A SI MISMO Y SE PEGA EN LAS BOLAS. QUE BOLUDO, SE TREPÓ AL BALCÓN PARA SACUDIR LA BOLSITA Y SE ESPACHURRÓ, PERO NINGÚN CHINCHULÍN ASOMÓ POR ESE CUERPO, ERA TODO UN MARFIL. Y EL CHONGO ACOGOTÓ A LA SIERVA NOMÁ...SE HUBIERA QUEDADO CON EL PLATINO, QUE ES CHISTOSA LA GUACHA JUA JUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA. Y LA LOCA QUE DE LA CAMA PASÓ A SER UNA INTRÉPIDA DE LA ESCENA, PEDAZO DE PUTONA, QUE LE GUSTA DESENROLLAR LOS PETES CON LA LENGUA COMO UNA ASPIRADORA A LA MIGA DE PAN QUE SE CAYÓ CUANDO ESTABA VIÉNDOLO POR LA TELEVISIÓN, CON LA CHOTA MEDIO AL PALO, Y PENSANDO EN UNA PAJA REGROSA LIMPIADA LUEGO CON EL REPASADOR DE LA COCINA. LA RISA DE UN PAIS INFRADOTADO, CON MI PARAGUAS ASESINOS, CON LA VISTA EN BARILÓ, CON LOS CHOCOLATES DERRETIDOS POR EL BOLSO EN DONDE ESCONDÍA EL PORRO, PEDAZO DE PUTO, Y NI TE PIENSO CONVIDAR...

Hoy me levanté con ganas de matar!!!

2006-09-24T23:43:00.000-03:00

Felices los que descienden del verso de la rutina. Yo era un niño reluciente, crítico adversario de las cosas comunes. Nací para quedarme en la tumba. Me masturbé por primera vez en la casa de mi abuela. Ya de pendejo me andaba refregando contra la almohada de mis viejos, pero en la casa de mi abuela me sacudí la poronga de tal modo que entré de lleno en el terreno de la paja estándar. A partir de ese día, el rito de mi sexualidad estaba echado. Una paja en el living, en la orilla del mar, mientras leía un apunte de la facultad. Todo era un motivo ideal para hacerme una pajota.

¿En que baso mi permanencia en el mundo?. En el afán de repudiar su origen para anular su fin.

El tartamudeo es una manifestación arrepentida del lenguaje.

Son los ciclos los que permiten la reiteración incesante de las yacientes letrinas de la vida. A veces me encanta cuando aparecen los huevos fritos, pero carezco de resortes cuando la casa de mi abuela se oscurecía en el pecho roñoso de una rata.

Yo creía que era lo mejor dejar pasar las sonrisas, las locuras, los inventos, la insoportable reiteración de tu llegada que no anclaba y mi desesperada voz anunciando que quiero crecer. Las llamadas del mediodía. Tu misericordia. Es mucho para mí que no puede consigo mismo. Es una carretilla que se mueve y nadie la empuja. Un abismo dentro de una polvera. Mi pecho se escandaliza de mis pensamientos. La maldita opresión que me hace doler los ojos para frenar las lágrimas de ira. La distancia llegó a su fin. Lo inmenso me entra en el bolsillo. No puedo recordar el estar bien, sobrio. Todo se acumula en la espera de una claridad que siempre se repite en distintos dibujos. La materia que se encarna en múltiples aspectos. La cáscara de mi infinito dolor por no ser y por no llegar y porque nadie me contesta y porque naufrago entre veloces pensamientos que no son ninguno. Todo pasa como si fuera un catálogo que murmura vestidos eléctricos. Me miro desde arriba y soy mi propia marioneta que me mueve desde arriba y baila como el tercero que me enfoca desde un plano que se parece al del séptimo que me engloba y no se percata del duodécimo que queda atrapado en el estornudo del primero. Pero no se como no arrepentirme por los pasos que mi cabeza da. Juego a que me gusta ser lo que digo que me gusta y hago. Estampo caricias en los autos, huyo de las témperas en los guardapolvos, entorpezco los pasos, trituro huesos de pollo con los dientes, descanso en el caminar incesante.

¡¡¡Qué ochenta!!! Dedicado al Gran Chabán, a quien apoyo al cien por ciento

2006-09-24T23:31:00.000-03:00

Son los barrabravas de básquet que se infiltran en todos los partidos. No solamente rompen las cosas de adentro sino que la siguen afuera y de la peor manera porque tiran botellas como los punkies de la puerta de Cemento que, aunque tocaran los Memphis, ellos estaban afuera y seguían con el bardo de “dejame entrar no seas garca que quiero chupar un rato”. Y así todo pasaba en Cemento y adentro era como una caja de cemento específicamente y todo era como gris y era muy lindo pasar el rato ahí porque veías pasar de todo y todo estaba ahí y todo bien. Nadie decía “qué hacés acá” porque si estabas ahí estaba todo bien. Otra era el Condon. Otra era la historia porque todos hacían como el rito del reviente y nadie se quedaba fuera de eso y yo hasta llegué a ver a un indio que pogueaba en el centro del pogo con un tema de AC/DC y se agarraba a empujones con otro loco y terminaban pegándose en el suelo. Todo era corrido y a la mañana éxtasis de nada porque todo era como siempre. Ahora los barrabravas atentan contra una embajada y le adjudican el siniestro a los islámicos. Y como no entiendo nada me distraigo mirando el siniestro en sí, que es como una entidad universal porque todos se detienen ante el mismo siniestro y nos miramos todos y no lo comentamos porque sino estaríamos todos de acuerdo en que todo lo que vemos es lo siniestro del siniestro en sí y sería como que nos reiríamos del siniestro y quedaríamos como unos desubicados pero en el fondo yo creo que todos somos desubicados y que estamos como con asco de todo entonces nos escudamos en la simpatía para que no piensen que estamos deprimidos y que nuestra experiencia en el mundo cesó de una vez y para siempre y que nuestra propia vida ya dejó de tener sentido. Entonces, en ese instante, vuelve el Condon, Cemento, Batato y la poesía sin límites y las chicas llamándome a gritos en pleno Flores justo antes de entrar a la oficina con cara de culo y pensando “qué feo que se dieron cuenta que el Condon es por el fin de semana y que los demás ratos están en esto que no soy, no quiero y con todo el alma quisiera que muera, pero que muera así, onda para el culo y siniestro mal”.

Como dice papi Spinetta: "Ahh... basta de pensar"

2006-09-24T23:26:00.000-03:00

Hay que reconocer que hoy estamos a la vuelta de todo, o sea, que nos vemos por todos lados a nosotros mismos, como de veintemil ángulos distintos y siempre reflejando la atención en el propio cuerpo, pero con la certera evidencia de que se mira por infinitos puntos, que se deja reflexionar por infinitas opiniones, y que se deja destruír por la temida falta de atención que de un día para otro esos implacables millares de cosas que ven esto que se decae dejan de ver porque ya no quieren o porque ya es tan grotesca la burla de sus torpezas y de los gags uno se rie una vez y lo demás es todo improvisación.

Una vez me miraba desde el fondo del colectivo. Yo me estaba poniendo nervioso porque la gracia no me acompañaba. Era como que me quedaba colgado de la baranda de afuera del colectivo y para disimular mi cara de foca cuereada elongaba las puntas de la forzada sonrisa hasta las distintas formas de las nubes, que en este momento tres me hacían acordar al último juicio de Berta, que había atornillado dos tornillos a la cabeza de su marido dormido sentado, frente al televisor, o sea, una nube era Berta, otra el abogado y otra el que sigue todo el juicio anotando cosas, como haciendo la crónica que luego venderá a los periodistas de medios gráficos sensacionalistas.

Ese día estaba colgando una toalla del fierro de la ventana y de repente me miró desde el quinto piso. Yo pensaba que desgracia era todo esto que se imponía en mi vida que era recontra aburrido y que siempre era lo mismo hasta en los momentos de mayor libertad era una tortura hasta los momentos de mayor placer era una mentira todo el tiempo fingiendo que estoy bien y yo la verdad que me gustaría empezar de nuevo y sentir como se despereza la mano y todo el cuerpo que toca sin parar que se gusta como nadie y yo te quiero pero no se a quien quiero más si a mí o a todo esto que me rodea y no quiero porque ya fue todo esto como si se lo llevara la corriente y no me animo y sabés que así te quedás hasta que explote y no pueda más necesitarte pero esta vez adivino que te vas a caer vos.

Todas las cosas que se relacionan con este momento son todo lo que pasa ante mis ojos en este momento en que capto solo una parte de la cadena infinita de cosas que van enhebrándose como tachuelas de vestido de vedette. Es como si quisiera agarrar un grano de arena y tenerlo como un amuleto y llevarlo en la cartera, así sueltito, y dejarlo en el balcón para que tome aire, y el granito siga estando for ever en la vida de uno sin que ello signifique ser dependiente a la arena, que vendría a ser como la imagen perfecta de ese grano de arena. Bueno, como ese grano es el momento sublime que estoy mirando ahora y que la gran insistencia del tiempo va a ligar a sus infinitos sucesos, con esas sonrisas que vi al nacer, que siguieron en el catre y que acompañarán los vaivenes de esta partitura ebria.

A veces creo que las situaciones de mierda que completan mi actual desesperanza me invaden con la intención de quedarse para siempre así –destruyendo a garrotazos de miradas acusadoras todo acto voluntario de mi alma. Es al pedo la cita de la desventura cuando hay tanto por decir y hacer y registrar y caminar y bailar y escuchar y desear y tragar y gustar y extrañar y conocer y quedarse quieto como un cisne imitando en el agua a una furia descontrolada de adioses que se dicen cuando no quiero que toda la mierda me inunde de nuevo.

La historia política de este país es una escena tan repulsiva que hace estremecer todos los vientres con toda la mierda que hacen tragar a los ya inoperantes cráneos vacíos de los que ven todo el tiempo boludeces como loterías, entretenimientos humorísticos, clases de gimnasia en aparatos, noticieros editoriales del poder de sus propios negocios, una seguidilla de cosas que aparecen y desaparecen mientras están en las camas agarrándose las bolas y pidiendo al cielo que no suene el teléfono para no sacarlos de la supuesta calma con la que financian tantos años de hipocresía y vida al pedo.

Yo solamente quería ser aficionado a la nada, a la espera de algo que no era utopía porque no quería transformarse en ciencia ni en derecho político. No quería tocar nada que no fuera todo lo que era mi mundo, en ese entonces reducido a una ensoñación milenaria, que no se desprendía de las cosas cómicas que había visto y de las negruras de las cosas que entraban en el foco de atención del recuerdo eterno. Era una vinculación real. Nada se sostenía por dos minutos. Todo era un querer volver cuando todos se fueran de una vez. Esa soledad campestre sin mosquitos. Esa doble suciedad de caca de perro en las zapatillas que ahora se volvían solitas como cucarachas al deslumbrar azul de los otoños negros, todas cansadas de andar por esas calles tontas y con esos gusanos que se ponían a pastar tontamente. Y así, mirando el silencio, estaba hasta cuando las empanadas que se tiraron a la basura comenzaron a examinar desde el tacho cómo la lágrima de la viruela mal curada comenzaba a encenderse roja en su rodeo por la cuadra febril de esa nada que soy yo cuando me miro en el vacío y somos uno porque no queremos nada más que vernos y unirnos porque somos uno y a ello tendemos: a la unidad del descanso eterno.

Cuando estoy afuera, y actúo que soy ese que no soy yo, me divierto adivinando el triste personaje que se esconde atrás de las uniformes máscaras vacías que alimentan la risa idiota del mundo. Es como si todos ellos fueran un enorme espejo en donde se reflejan, idénticos, mis propios pensamientos, movimientos y palabras. Que asco el espejo. Que suerte que este martillo lo pulverizará, lo hará añicos. Yo soy el salvador. El mesías. El que aparece y no quiere cámaras. Abajo los flash, please...

Todo deja de tener sentido, todo deja de tener sentido. Es como que miro y veo lo que antes nada me había producido curiosidad y ahora parece ser la revelación que despierta mi conciencia y la arrastra por el camino del logos uno que estalla en mis ojos y pulveriza todas las imágenes sueltas y todas se unen y bailan como una danza así, toda enhebrada sin fisuras pero orientada hacia infinitos disímiles que corroen mis pasos en la calle. Entonces me detengo y digo que no veré más los alcauciles y la leche y las sombras suyas pisadas por ellos.

Era algo que hacía porque era ley de lo que se me imponía en contra de lo que yo quería hacer. Entonces, era el momento: repito lo de ayer que repite la historia que se concentra en ese punto donde aparezco yo y se me dice hacés esto para siempre sino no tiene sentido el punto en donde estás ubicado y ya hacelo o desaparecés de este punto. Que te produce más temor: el miedo de ser siempre así que no quiero ser más o ese giro que te separa por completo del circo cósmico que alaba por siempre eso que sos y no querés ser porque te hace hacer esto que no querés hacer más.

La gente se regodea cuando la mierda se cotiza mejor. Cuando todos levantan la mano por un candidato y sale el más buchón o aburrido o alcohólico. Todo tiene que salir. Yo quiero estar afuera de esto por ejemplo. No quiero pertenecer más. Nada de lo que hago me conmueve. Nada de lo que toco es real. Todo parece un fiambre con barba. Es como inyectar al suelo una hemorragia sacada del hígado de un patriarca militarista. Y yo, con mucha fiaca, me levanto y emito mi voto por el más feo porque al fin lo estético es lo que me saca del conflicto. Lo nuevo es el brillo de lo estético, de lo que le da marco pero no le da materia. En definitiva amamos la materia que se diversifica con el paso de los tiempos, o sea, amamos lo mismo pero le cambiamos el brillo.

Cómo puedo hacer para adaptar una cosa con entidad propia y legitimada en el imaginario social a mi propio entendimiento y sobre todo cómo hago para expresarla de acuerdo a lo que yo pienso de esa cosa con entidad propia. Es como que pienso la cosa, la entiendo a mi manera y la transmito como la entendí y de alguna manera la realizo de nuevo de acuerdo a mi propio entendimiento de la cosa con entidad propia. Y así miles, cientos, millones de interpretaciones del racimo habitual de acontecimientos, pensamientos, objetos y mercancías. Todo es pensar desde los objetos construidos para darles el marco de significación donde se juega el convite convencional de todos los hombres en su afán de comunicarse con todos los hombres que entienden que lo que ven es lo mismo y lo que interpretan es siempre lo mismo.

Gracias, los ignorantes del sexo te lo agradecemos

2006-09-22T12:03:00.000-03:00

Rampolla cara de polla. gracias por esa apertura que por tus testimonios y los de los tuyos, los nuevos evangélicos, le dieron a mi vida sexual, que estaba gris. no acababa casi. menos mal que por escuchar a una mina diciendo que a su novio le gustaba que le metan el dedo en el orto, me decidí y le dije a mi chica que me perfore el tujes con la parte de abajo de la mini pimer, esa que se saca. pero un día, me la metió entera y la enchufó y la puso andar. gracias, rampolla, ahora tengo toda los intestinos hecho un puré de batata. o para ser más cool: casi como un trago margarita. menos mal que están ustedes, si no me perdería toda la diversión en este mundo. aguante el sexo y lo "rarito", como dice mi novia, Graciela Fetuchini de Tucco.

Cuentos de terror (erótico), de Alberto Laiseca (el que sale por I sat)

2006-09-09T14:40:00.000-03:00

les dejo dos relatos: uno homo y otro hétero. ideales para una buena pajota

Hay una música de fondo. La monada emborrachada hace escuchar su pisoteo sobre las veinte botellas de cerveza derretidas de sus frentes y sus camisas transpiradas. Los bailes son puro coqueteo: lo principal es saber moverte empedado por el patio y tocar todo culo que encuentres...sea de mujer o de hombre. Siempre que chupo mas de la cuenta me empieza a agarrar la cariñeta. Y mi temple de héroe que decreta la abolición de los cuerpos serenos me obliga a desplegar mi deseo, y con el alcohol siempre patino para lo fraterno, lo que me recuerda las luchas con mi hermano, mi juego de pija suelta típico de todas las infancias. Con mi hermano eran campeones de lucha bárbara y nuestros ataques siempre culminaban con una montadita, uno encima del otro. El sabor de la derrota de uno y del poder de la gloria del otro se combinaban en un raspeteo continuo de nuestras chotas, calientes, hirviendo de deseos de tragarnos las pijas y chuparnos los ortos que se empañaban de tanto dedo meto-dedo saco. En este momento, al ver a un vago rollinguero sacudir su culito enredado en jean desgastado, lo único que se me ocurre es ir y apurarlo, mostrarle de un gritito y un empujón mi estampa de pendejo que juega al rugby, típico nene de mamá, pero que cuando se toma un tinto de un fondo blanco es un gorila que se enreda en sus músculos como si fueran alas de seda, en las que caen el deseo de los cuerpos, el proyectil de tu culo rebotando en mis bolas transpiradas y llenas de la leche que espero wasquear sobre tu lomo peludo, mi querido rolling stone.
- qué hacé’ despistado??? Por qué no ve’ por donde vas, tumbao’ del orto!!???- lo desafío, pecheando sobre su hombro y derramando todo el Cuba Libre en su chaqueta de jean con la lenguita jagger pintada en la espalda.
- Estás ciego pedazo de forro!!!!????- me grita y lo primero que hace el mono es zamparme una cachetadita onda “después de esta te zarpo toda la nariz”. Yo reacciono antes: me enredo hacia abajo y lo agarro de la cintura. De ese empujón caímos los dos en un sillón. En el envión de los cuerpos borrachos tiramos a la mierda el velador del comedor y todo se oscureció.
Todo ocurrió como si por un agujero de un sucio portón apareciera una película de mi infancia. Mi hermano y su verga insinuante detrás de su pantalón apretadito se apoyó de nuevo en mi pierna, pero esta vez era la del tilingo pelilargo. El brutal rockero se tiró contra mi cuerpo y forcejeamos hasta quedar acostados uno encima del otro. Empecé a gruñir de deseo, música que él confundió con un supuesto ataque de ira. En una mano le echo unos dedos en bulto. El nene malo puso cara de incógnita, y se enfureció más. Cuando de un salto me puse pija a pija el tipo empezó a amainar. Es rara la sensación de poner tu poronga sobre otra al palo...los vapores de entrepierna se mezclan y se produce un revoltijo de estómago y lo único que rogás es que no termine el franeleo. Como dos caballos embrutecidos de calentura empezamos a mangueriarnos las vergas. Nos agarrábamos del orto y haciámos como que remábamos. De tanto frote y frote al tipo se le escapa la verga por la parte de arriba del pantalón: esas cabezonas que piden a gritos una lambida. Con un gesto magistral de mi destreza, me agaché hasta su almíbar, antes pasando mi lengua por su cuello venudo y su pecho de roble peludito. El man estaba medio cagado porque la gente podía venir del patio, pero la jarana estaba muy ardiente y no se calentaban por la ausencia de dos chongos. Nosotros a los lenguetazos. Besar la boca gorda de un flaco es lo que mas me aturde...los labios de machos en un acto de seducción ramera...me mareaba tanto revoleo de pasión. El loco se trastornaba con su verga en mi boca. Se la chupaba y hasta se la doblaba y se la mordía cuando casi me tragaba sus huevos. El pibe gritaba pero en silencio. Sus manos de futbolista lechoso me agarraban la nuca y me ahogaba con esa porongota toda roñosa por el meo que se echó minutos antes. Después demostró que era una loca rompeculos peludos: me agarró de la cintura y me llevó a los saltitos hasta el baño. Sus pacitos se debían a que tenía los pantalones por los tobillos. Apenas entramos me lanzó en la bañadera. Tenía la cara desbordada, quería mas. “Pará loco, estás un poco excitado”, le mandé entre líneas pero no me creyó mucho porque mi cara era la de un niñito descarriado que necesita que le metan la mamadera en el orto para que deje de patalear y romper las bolas. El zanguango demostró la magnitud de su pironga: unos 22 centímetros por debajo de las patas. Por ese desesperado deseo unté el agujero de mi culo con mi propia saliva...me lo embalseliné para que entre el mundo con sus satélites y sus naves espaciales invisibles...y por supuesto: toda la vía láctea. Cuando me mojé el “ujero” me puse a sacudirle el culito en sus narices y a la vez me agarraba del toallero. El desquiciado se venía embabando la picha y cuando me agarra del cuello me la ensarta con ritmo muy lerdo. Era una bestia rotosa: como si estuviera en la Bombonera tiraba todo tipo de petardo...eran la gran murga sus movimientos de cadera...¡cómo me resbalaba esa pija adentro!!!...creo que era la primera vez que me retorcía como una yegua, que sentía un cuerpo de mujer apoderándose de mí, que salía de esa pose de hombre-culeo-y-me-echo a ver la televisión con mi panzota de oficinista, no!!!. Sabía lo que era tener un hombre adentro mío y sentirme a la vez todavía mas hombre que todos los barderos juntos. De tanto bombeo el torazo me echa litros enteros en las entrañas. Con su acabada van sacudidas de cuerpo que me hacen dar la cabeza contra la pared...no niego esa distinción ya que sucedió en el momento de mayor éxtasis. Por eso, lo obligo a que me feje escupiéndole un gayo en la cara. “Cuando me pega un tortazo me echo con todas la furia mi propio lechazo”, diría mas tarde recordando ese suceso, en pleno baile de idiotas borrachos jugando a ver quien se lleva la mas linda de la fiesta. Mientras tanto, nuestros rostros –los de ambos- se encontraban envueltos en una risa de culpas al carajo, porque la pasé como nunca embadurnado por una poronga en el baño esa noche que el alcohol y el frenético deseo empañaron mi recuerdo.

CUENTO ERÓTICO

Era la locura del viaje. Todos nos descontrolamos lejos de casa. Habíamos pasado unos días en Tandil con compañeros de trabajo. Todo muy formal: ellas en una carpa y nosotros en otra. Pero la onda se fue dando. La cagada de estas salidas en grupo es que todo se da como en un jardín de infantes: siempre juntitos, sin que nadie transgreda las normas de convivencia. Con Andrea nos calentábamos. Desde la oficina hasta la paz de una acampada, la piedad no tenía descanso para nosotros...nos buscábamos todo el tiempo, pero los dos teníamos novios y una vida segura que por nada debíamos tirar como soretes en el inodoro. Cosa rara: logramos acercarnos en el micro que nos devolvía a la rutina. Estuvimos hablando solos, de los que nos pasaba y que nos distanciaba de ser realmente felices. Ella sacó una petaca de ginebra y todo se empezó a relajar. Nuestras piernas ya se apoyaban y casi se fregaban entre sí, a pura conciencia, a desmesurado deseo. Como para darle mas calidez a la escena, apoyo la cabeza en sus hombros y me voy derritiendo hasta llegar a besar sus pechos, escondidos en una suave remerita. Se los apreto con mi pera y hago sonar mi barba crecida en el roce de su piel, que ya empezaba a sentir cada vez mas caliente. El paisaje era una sola imagen en movimiento, todo se confundía en la ventanilla del micro. Lo único claro eran sus pezones dentro de mi boca. A cada lenguatazo ella se iba encorvando y con su rodilla me rascaba la verga que ya estaba bastante hinchada. Empezamos a apretar, la cosa se ponía caliente. Casi con disimulo, pero con un enérgico movimiento me lanzo contra su concha. Le abro el cierre de su pantalón y le zambullo dos dedos. Empiezo a firulearlos por todo los labios de su vagina: con uno se los abría y con otro jugaba a la viborita que se escondía por los lados mas indiscretos. Ella entendía esa historieta y ya se enroscaba en su frenesí. Me agarró el sogán y me frotaba un dedito en la cabeza. Cuando se me humedeció el choto, la guarra se lanzó a chupármelo. Le daba de lenguazos, subía y bajaba por mi verga, como si me la estuvieran lustrando con sedas y cremas. También me toqueteaba las bolas, casi me las estaba abollando con unas manos que ya estaban delatando su absoluta calentura. Cuando estábamos dándole a las chupadas, el micro se detiene en una estación. Prenden la luz y tratamos de ocultar nuestra ardiente desnudez. Empezaron a bajar todos para tomar algo y nosotros nos hicimos los dormidos. Abajo todos, arriba el culito que con mis manos levanté para chuparlo todo. Le enchufo la poronga de parado y le filtro toda la papusa. Dale que dale al traqueteo hasta que la trola, con mas cara de sádica que de compañerita de laburo me dice: “rompeme el orto, bestia!!!”. Ante mi atontamiento, la yegua me caza la pija y me la fosforea en su orto. Mi verga ya estaba por salir de mi cuerpo...en un momento hasta me gritó “dale pelotudo, rompele el orto!!!”, pero me sentí medio idiota dialogando con mi rábano. Como su pose de gata en celo ya me estaba triturando el cerebro, le encajé el animal en el culo y se la clavé sin consuelo...la loca gritaba de dolor realmente...y eso me calentó mas, así que mas fuerte y mas grito y dale, mové el orto puta que te enlecho toda, perra...y al carajo con la mierda del pasado y toda la incertidumbre del futuro...puro presente en acabada combinación de cuerpos que se deshacen en sudor y palabras sucias al oído. Nos quedó tiempo para cambiarnos cuando a los minutos regresó el rebaño con sus estómagos llenos de mediaslunas duras y leche con nata. Obvio, “mirá cómo duermen, que angelitos”. Se apaga de nuevo la luz y un abrazo de complicidad. En la ciudad todo igual: nuestros compromisos, palabras boludas y desdoblamiento. Pero en los ojos un campanario donde los ríos del sudor siguen provocando las olas que volatizan la pasión desnuda, secreta e irrepetible de nuestra calentura de ocasión.

tres en discordia

2006-09-09T14:33:00.000-03:00

hola gente amiga, que por ahora son repoquitos (difundan che!!!). les entrego otra "petit" obra en un acto. son tres personajes que están en el limbo. textos para leer despacio la primera vez, y con la intensidad que deseen la segunda (si es que quieren volver a leerla). la escribí también hace unos seis años. y como pasa con los vinos, el tiempo añeja y los hace más atractivos (qué metáfora forra!!!)

A está recostado en una hamaca paraguaya. Hay velas encendidas alrededor. Su actitud es estatuaria. Se levanta de inmediato y queda mirando al vacío.
Entra B y grita:
desesperada de esperarte, como un sifón a su dama de carmesí en domicilio secreto. Un triste caminar hasta tu boca de serpiente enroscada, de mutilado con rosca de reyes, de cerezas inmortales en un cubo de roca fresca. Despertate carajo, no ves el frasco, no olés la depertante dúctil sabandija de frutas que reventé en mi último viaje... yo, caminando sobre rieles abandonados, escapando de los tristes cimientos de poder, custodiada por el odio de tu indiferencia, por el hollín de tus pelotas golpeando entre tus piernas porque no parás de caminar, ni me mirás a los ojos, hablando de arquitectura manualística. Verde de paranoia, azul de botiquín, fucsia de palabras que no salen de tu boca ni de tus manos que me agarran y no me tocan porque mis dedos están muertos de hambre, de justicia, y llegamos hasta la catedral y vos ni siquiera recordaste la tirada de goma entre los arbustos, aquella madrugada que despertamos al linyera y quedamos tirados uno junto al otro esperando descubrir la mentira de la luna, la imagen destrozada del mundo a nuestra cintura, de la decadencia de tu flaccis chotal en mi adormitada concha grácil.
Entra C y deambula alrededor de A y B. Después de encender un cigarrillo dice:
no me enrosques en ese suspiro, matame con la helada seriedad de las diapositivas de Brasil, me harté de las decadentes salidas al mundo que no llevaron mas nostalgias que las esperadas por la noche en frac, por las diapositivas que no me importan mas porque las noches ya no son frías y las diapositivas no me importan mas porque ríos sobre las bóvedas y despertaste los muertos y las diapositivas no me importan mas porque tiramos al agua las impresiones digitales de los moldes de nuestra anatomía descongelada y no me importan las radiografías de la enfermedad de mis grises pulmones que exhalan ese humo lila de flores que me regalaste en brasil, cuando salimos por las noches de ronda, entre boleros y no me importan las infografías, los planos de nuestros sueños de noche en transpiradas melancólicas gansadas entre las sábanas y no me importa que vengas con las diapositivas porque ya no me importan.
A dice:
¿por qué esperarte hasta las tres de la mañana?. No te llamo porque me asusta la muerte de tu voz, porque me relaja la ausencia de tu hermano... ¿y vos creés que yo lo maté?...
Apagón repentino. Cuando retorna la luz aparece un hombre cubierto de gasas manchadas de marrón. De su cuello cuelga una bufanda de plumas y camina contando con los dedos en la mano. Se alisa los cabellos todos engrasados y empieza a discutir con él mismo, como si su figura representara una armónica conjunción de seres:
dispará de acá con ese culo de trapecio, toda la noche sentado como un sorete aplastado por un camión municipal para que registres una frase que no es otra sentencia de tu inútil perseverancia en el vacío de ese pensamiento movido por hormigas culiadas... todo el tiempo juzgando con el índice los pormenores de los reflejos de tus propios deseos, incapaces de llevarse a cabo por un misterioso cachondeo simétrico al de tus raices, mas inútiles que chorizo sin nervios, mas patético que gorro de gelatina, mas analfabeto que una caricia con una máquina de dar boletos en el 86 a Ezeiza... ¿cómo que no es este el bondi? ¿y para qué esperé tres horas como un boludo, quién carajos se hace cargo del diseño de los viajes turísticos por lo mas miserable de la provincia?
Apagón. Vuelve a escena A y C.
a : ¿quién es ese filete de mostaza? ¿con qué tomó sol? ¿con un soplete?.
B: no seas sorete, ¿no ves que es mi hermano, pelotudo?. Todo el día echada a perder para en un momento poder olvidarme de su muerte para que vos ofendas con esa cloaca que tenés de boca la imagen de un ser que se fue, inmortalizado en el cosmos, volando entre los manteles y las manchas de durazno en el vértice izquierdo, el de la pierna chonga, que me dificulta como nunca el andar, porque las cañerías inundaron todo el parqué del comedor, y sin darme cuenta resbalé, y me quedé toda enroscada entre las patas de la mesa de la cocina, y llegó mamá... qué lío que se armó. Hernán colocó las Criollitas en la mesa, como esperando que se la unten con manteca, y solo recibía mermelada casera, de la que hacía flora, cuando dispensaba nuestros servicios desde el café de la esquina... y yo, enroscada en las toallas, entre sartenes y platos rotos, con el potus hecho mierda en el piso, yo me reí como nunca, incluso en la revelación de la obvia represión posterior, que se inmortalizó en esta pierna chonga, que me hace caminar mal porque hay humedad...
Hernán te esclavizó, maldito pendejo, mirando por la ventana y chusmear como garchan afuera, ¿quién sos, perra, para juzgar la memoria de nadie?. Sos mas innecesaria que marihuanear con tu esposa... ya te trensformaste en eso: mercernaria de lo cotidiano. Te rebajás por un choclo y ni te da para fijarte si me siento bien, si realmente no te afecta el asco que me genera tu presencia, tus velas caseras y la puta mermelada para Hernán, que no sabía hacer otra cosa que mariconear, taconeando en el aire para montar un escenario de calvaria para la imaginación de tu vieja, que no hizo nada mejor que dejarte inutilizada, no deseada, inútil...

Poesía drogona, digo... dragona. No, mejor: drogona a full

2006-09-09T14:27:00.000-03:00

Un actor de telenovela se representa a sí mismo.
Un hombre en bicicleta mira a una chica (yo me espanto y me cogería a un escolar).
¿Cuáles son las normas de la moralidad, carajo?
¿por qué hay cosas que me asustan y otras no?
¿quién impone las normas de moralidad, del ojo absoluto de la moralidad?
¿qué significa la moralidad?
¿para qué se creó la moralidad?
¿en qué orificio cabe la moralidad?
¿cómo me puedo trepar a la moralidad?
¿cómo la simbolizo a la moralidad?
¿cómo me dejo caminar por encima de sus huellas,
de la moralidad?
¿cómo observo las ansias guerreras,
su...siempre poderosa manera de defenderse
para imponerse siempre la moralidad?

La gente camina a mi alrededor como yo.
Somos como espejos que se reproducen infinitamente.
Todos nos movemos igual,
Queriendo llegar a casita,
Rápidamente a casita para sacarnos este personaje por fin de una vez,
Para siempre,
Porque ya no aguanto más seguir así.
Necesito un respiro.
Este día fue realmente agotable.
Necesito un respiro.
Quiero ser yo, carajo.
Tengo ganas de tirarme al piso y no hacer un sorete,
De nada, mirá... de nada.
Pero siempre vale la pena hacer algo, no?
¿por qué?...por la moralidad.
La moralidad que estremece.
La moralidad que saca caries.
La moralidad que juega...este...y...
Y salta la soga, la moralidad...
Y todo se reduce a nada
Porque la moralidad juega a escondidas
En ojos que no parten de sí mismos
Porque son siempre los mismos.
La moralidad siempre tiene la misma cara.
Es como el aburrimiento.
Yo creo que la moralidad tiene una relación con el aburrimiento.
Nada se puede comparar, pero esto sí.
Porque una persona está mustia.
Porque una persona está marchita.
Porque las personas creen caer con cada torpeza cotidiana...
¿por qué? “por qué” es la pregunta.
¿por qué?...
si nada más estamos acá para morir...
porque estamos para morir...no jodamos.
No es un pensamiento nihilista.
No es un pensamiento posmodernista.
Ni siquiera se que carajos es,
Pero realmente estamos acá para morir.
Para morir a cada rato.
Es como encontrarse con un viejo amigo después de cinco años
Y saber que uno está más hijo de puta que el otro,
O que yo mismo puedo ser la mierda que cambió
Y que ahora no puede comunicarse con aquel...
Que...en algún momento se...pensó que era...un álgebra descifrable.
Todo se redujo a esto.
A añicos.
A añicos que es el paso del tiempo.
Y esto que no lo hice,
Y aquello por qué no te lo dije,
Y en qué quedamos, carajo,
¿Estás bien?
No se, me duelen un poco las manos de tanto aplaudir en esa obra de teatro.
¿te gustó la moraleja de esta historia?
y...no se...porque en definitiva lo que me llamó más la atención
es la sobreactuación de quien hizo de Ofelia,
realmente estuvo muy gritona,
porque podía haber sido un poquito más eficaz el mensaje,
de aquella chica que naufraga sus cabellos por un interminable arroyo
y pareciera que la felicidad (esa felicidad que es la de dejar de pensar)
fuera locura,
cuando en realidad, Ofelia se olvido de Hamlet y a la mierda,
y su delirio fue gracias a Hamlet encima,
o sea, el amor tampoco se destruye.
Hamlet es un ser amado que puede trastornar una vida,
Que la puede sacar de su mediocridad,
Que la puede hacer hablar con los muertos,
Pero bueno...
Todo es un triste circo moral.
Los payasos somos todos.
Y las muecas son de todos.
Para todos el murmullo previo a que el equilibrista pueda recorrer
Sin mirar abajo
Y con equilibrio perfecto,
Unos centímetros de soga tendida,
Que a mí me recuerda a los calzoncillos mojados goteando la mesada en la cocina.

La mirada que se cruza es juguetona.
La mirada que se cruza es disciplinada.
La mirada que se cruza es indiferente.
La mirada que se cruza es de ladrillo.
La mirada que se cruza son tres culos adolescentes fumando y hablando de no se qué.
La mirada que se cruza con el laburante que llega y que no llega porque jamás llegará.
La mirada que se cruza con los barrotes que oscurecen el adentro y glorifican el afuera.
La mirada que se cruza con los padrones electorales.
Y salí yo??
Está correcta mi dirección??
Estás seguro que es mi número de documento??
La mirada que se cruza con el teléfono.
La mirada que se cruza con una moto.
La mirada que se cruza con la bicicleta sujeta por una cadena a un poste de luz.
La mirada que se cruza con los autos de una avenida que corren,
Tan contrarios a esta calle por la que camino por el medio,
Sin preocuparme por la malaria de los autos,
Que solamente pasan, y pasan, y pasan, y pasan...

Acordate de idea de walkman...
Aparece un pibe...
Caminando...
Con ruidos naturales...
Sombras, voces, bocinas...
Y yo...
...¿qué mirás viejo?...
y yo con una sola idea...
captar todo...
o sea...
aparece el tipo...
se prende la luz y aparece el tipo caminando con walkman...
no se si caminando...
con música de Frank Zappa...
luces arriba...
y abajo.

Gracias al cielo que existen los supermercados...
Yo no podría sobrevivir sin un supermercado
Porque a mí me gustan las cosas en regla,
La sistematización de las cosas.
No se que podría ser si no pudiera saber si las Cocas Colas están en las góndolas de las gaseosas, por ejemplo,
O que la mayonesa está en la góndola de los...este...
Eh...eh...¿cómo se dicen?...
Cuando están la salsa golf y el ketchup...eh....
Ay! ¿cómo se dice?...¿oleaginosos?...
Qué se yo...
Los que tienen huevo y se baten con aceite,
Que se yo.
Porque también es raro porque cerquita de ahí
Está todo lo referido a paté,
A leberburg,
A aceitunas...
Y hay un montón de quesitos nuevos
Que parece que vienen de afuera porque las tapas son de otras letras.
Pero bueno...
Lo importante es esto de la sistematización.
Me gustaría también que haya otros modelos de precios,
Que se yo...
El otro día pude encontrar una cortina americana,
De esas que le apretás el gancho de arriba
Y se cae todo para abajo.
Es una cortina eficaz contra...eh...contra...
Los mosquitos, por ejemplo,
Y también parece que existen unas,
Que ya no se venden en el supermercado,
Que son esas que tienen censores.
Entonces, vos ni siquiera tenés que apretar el botoncito...eh...
Está programada para que cuando el sol pegue fuerte en la ventana,
La persiana caiga sola.
En realidad,
Es una tela,
Como los viejos toldos de antaño...
Antes me acuerdo que,
Para hacer renegar a mi abuela,
Yo tiraba florcitas para el toldo de al lado.
Un día,
-creo que estaba muy nervioso-
creo que se me fue un poco la mano
porque empecé a tirar pedazos de piedra, rocas...
me acuerdo que había tirado la cabeza de un muñeco,
un montón de cosas que,
parece que cuando la vecina abrió...
abrió el toldo,
le cayó todo en la cabeza.
(risas)
A mí lo que me llama la atención es la cara de los negros,
que se yo...
uno va caminando por la calle
y pareciera que cuando pasan te sacan la radiografía...
qué hijos de puta...
son más fachos que...que...viste...
que su patrón...
bueno, sigamos con el supermercado...
todo es roce...todos rozan en un supermercado...
parece que no, pero uno un poco que se relaciona con la gente.
A mí, desde que...desde que...
Viste...la gente se fue para los supermercados
...a mí me gustaba un chico,
un petiso lindo, riquito...
y parece que le gustaba hacer festivales de...este...
de fuego.

¿Viste cuando los semáforos se ponen en rojo
y la gente tiene que parar el auto?
Uno ve la cara de la gente que...
que tiene que parar el auto por la orden del semáforo,
y los ves realmente aburridos.
Ahí te das cuenta que manejar en la ciudad es al pedo.
Porque si tuvieras una auto en el campo todo bien, viste,
Porque...a la gente, viste, parece que no le gustara viajar en subte,
Colectivo,
Que..qué es esto loco,
También es una buena forma de comunicarse.
Yo, la verdad, vivo solo hace veintisiete años,
Y esta es la única forma que tengo de relacionarme con la gente:
El tumulto,
La multitud,
Qué se yo.
Por un lado me siento protegido, o sea...
Es jodido estar solo...
Vos qué te crees...
No es fácil, a mí me cuesta...
No supe defender mis cosas, nunca,
Ni siquiera mi libertad,
Porque la libertad no es esto de...de la libre...de la libre elección, eh...
No.
La libertad es un chiflido interno,
Como una musiquita propia,
Esa que...que está a cada rato sonando para despertar la cabeza de la gente,
Qué se yo...
y...viste...si vas con un auto
y tenés un perro al lado
y de repente te para la policía,
es jodido decirle:
“dejame de romper los huevos que hoy tengo un día...”,
viste...”tengo que bancarme a la gente del laburo
y encima salgo a la calle y estás vos,
pesado de cuarta...
tomátelas burro”.
Siempre me puse a pensar
En esos yutas de mierda
Que, viste, son cadetes,
Que son recontrazumbos,
Y que son recadetes
Que no tienen otra cosa que hacer que ser cadetes,
Vos los ves y decís:
“la puta que los parió,
que alma de servicio”,
y hasta eso, viste,
empuña un arma y te la...
te entierra la bala hasta...
hasta la nuca,
y son hermanos, loco...
para Cristo son hermanos, qué se yo,
por lo menos para Cristo...
¿será por eso que soy medio hereje,
que no creo ni en la posibilidad de...
seguir viviendo más adelante,
aunque sea en espíritu, qué se yo?
Que miedo me da la muerte, por Dios,
Me da un miedo terrible...
No podría explicar qué me pasa cuando se me presenta la muerte,
Acá, en la cabeza, ACA!!!
Se me taladra la idea de la muerte,
No puedo sacarla...
Entonces los dolores,
Y el miedo a perder esto

Che, cómo pega el tema del culo. Sigue el fucking debate

2006-09-03T20:17:00.000-03:00

Hola. soy Sarita Culota de Trista Fuerte. me pidió jualman que siguiera entrevistando gente amiga para saber qué soroño pasa con el tema del culo. la cosa es que entrevisté a gabi berardi, un hermoso artista del under porteño. y esto decía del famoso culaccio. los dejo con él. es el de la foto, el del pelo largo rubio, con cara de paéz...

"Creo que lo anal tiene que ver con el goce, con la histeria. Freud dice que los histéricos tienen problemas anales en potencia. Hay goce cuando defecás, es como descargar algo que tenés adentro y dicen que lo mas placentero son las tres C: comer, coger y cagar. El culo es una máquina de placer en todo sentido, ni hablar del sexual. Hay un mito muy grande que es que las mujeres no cogen por el culo, y si hablás con las chicas te cuentan que les gusta, y que sus novios les piden, y creo que esta nueva tendencia tiene que ver con la simpleza de lo lindo del culo de una mujer; y en la decisión de que si hay voluntad de que se lo hagan, las chicas lo disfruten y gocen con eso, porque está en todo su derecho y deber. Estamos acostumbrados a pensar a que cada cosa tiene una función y que sirve para determinadas cosas, y culturalmente, el culo está restringido a una sola función: cagar, y la tradición niega, y hasta reprime, que el agujero del culo pueda ser usado para gozar. Es como los bolsillos, que son agujeros en los que se meten cosas como la billetera, las monedas, los papeles y ¿quién dijo que era para eso?. Hay en la literatura, y ya desde la edad media, una idea clara con respecto a la estimulación anal: los lameculos, de Ravelé (¿¡), que son seres que sienten placer en chupar el ano, como Glauco Mattoso y su “Manual del podólatra”, que obtiene placer por chupar los pies. Culturalmente, el cuerpo se secciona, y el goce se establece por partes: cuando uno es niño goza totalmente de su cuerpo, pero siempre están los padres, la escuela y la lógica sexual para poner los límites a la exploración del cuerpo. Creo que un sano y libre crecimiento sexual permitiría colocar el goce anal como algo natural. El culo empieza a ser una cosa estética y de gozo a partir de los sesenta, básicamente con Marilyn Monroe: la gente la adoraba porque era muy culona, porque hasta ella todo los culos eran tísicos, flacas, casi cadavéricas. Marilyn tenía el culo gordo y eso calentaba a la gente. Una imagen como las de ella provocaban fuertes deseos de penetración anal. A partir de ahí se impone la mujer culona. También existe gente que no goza porque le da vergüenza experimentar por el culo. En la actualidad se impuso el deseo del culo masculino, que se lo considera una parte más del hombre, un objeto de penetración y estimulación: así como el hombre desea el culo de la mujer, la mujer desea el culo de los hombres, aunque está más prohibido. A una mujer vos le podés gritar “que culo, mamá” y a un tipo no, porque se da vuelta y te caga a trompadas. No creo que el culo masculino sea mas estético que el femenino, pero en las esculturas griegas ya está valorizado estéticamente. Creo que gozar por el culo está medio prohibido culturalmente, que gozar analmente se tapa: uno no sale del baño gritando que gozó defecando, o admitiendo que gozaste como una fiera cogiendo por el culo, son cosas que no se cuentan, son temas tabú.
A mí los culos me gustan con forma de duraznito: con los cachetes bien gorditos, paraditos y blanquitos. Los que son gordos me parecen patéticos, pero es una cuestión de gustos. Se puede vincular la apertura al goce anal con la cada vez mayor tendencia a la bisexualidad, y los objetos de deseo son los que se nos ocurran a nosotros, no está todo tan delimitado. El goce del culo está dejando de ser un mito, una cosa que “de eso no se habla”, o de última se resigna y trata de vivirlo con naturalidad, como el travestismo: nadie se horroriza al ver un travesti en la calle; sigue habiendo persecución pero mucho más leve. El travestismo rompe el mito del uso anal: es una relación típicamente anal, y mucha gente se engaña porque los travestis hacen el papel de activas, porque el mayor placer del tipo es que lo penetre una mujer. Los travestis se hacen unos culos divinos porque son bellos estéticamente, pero un hombre que paga a una travesti no se si busca tanto la penetración anal. Tengo muchas amigas travestis y la mayoría penetra. También hay que aclarar que un culo no es como una vagina, que se lubrica y es fácil de penetrar: penetrar un culo es una tarea complicada, que tiene que ver con los tiempos del goce, con el uso de lubricantes artificiales, como cremas o la propia saliva. El culo es seco. La penetración violenta puede ser muy dolorosa, para el que recibe y para el que la pone, pero de última, en dolor está en el goce, uno tiene que empezar a gozar con el dolor. Un dolor que el otro te pueda ayudar a sobrellevar. Yo creo que si estás con la persona correcta, o con alguien que te quiere vos podés relajarte. Dentro del juego del poder, el sexo es otro juego de poder: hay una jerarquía entre el que penetra y el penetrado, el que cogía era el dominante y el cogido el dominado. Como el cantito de las hinchadas de fútbol que se refiere siempre a lo mismo: “te vamos a coger”, “por el culo te la doy”. Es una homosexualidad latente: no hay competencia entre dos equipos, sino ganas de coger".

esto es todo. ya estoy hablando con hadad, para ver si paso con mis columnas al 9. a él le fascina que le lengueteen el orto. es tan abierto danny, de orto, se entiende. nazi fucking campeón. metéte el 9 de oro en el orto. ah, no, le gusta, me olvidaba. eramos tan noventa!!!

Sí, ¿y qué? yo también a veces pienso y curto la filosofía

2006-09-01T23:30:00.000-03:00

La evidencia de las cosas no tiene que depender necesariamente de la realidad. Basta que un experimento sea exitoso para que el infinito pensamiento universal (igual e uniforme como un panal de avispas) desemboque en un juego de ideas incesantemente lineales.
De antemano se fijan las prendas para los errantes equivocados y el destino triunfal para los que hacen del azar un camino lógico.
Entonces, el tiempo es lineal, se impone desde los calendarios y acuesta de un golpe cualquier manifestación espontánea del espíritu.
Ya sea por bloqueo o por balas, el sonido humano siempre se desprende de la incoherencia voluntaria del hombre para terminar cayendo en el budinero de la cultura.
En una masa de tierra, todos apretados, los hombres hablan obligados por las redes que sostienen la construcción de lo real. Y en ese diseño convencional de las letras, las palabras, los conceptos y las manifestaciones oficiales de lo que se considera “artístico”, las relaciones se tiñen de insustancialidad, se vacían, se califican.
Viviendo y diciendo los granos de arena de una inmensa costa, acosada por el mismo viento, por la misma marea y por los mismas pisadas de la misma gente con idéntico caminar y calcada tristeza.
Pero hay un orden interno, un método personal, una visión propia, que existen por mas lenguaje en común que haya alrededor todo el tiempo, a toda hora y lugar.
El hastío y la resignación ante el paso inevitable del Rey tiempo son los responsables de los parámetros que rigen el decir, el hablar, el coger, el andar y el vivir para esto, nada mas que para esto, de esta manera y nada mas que en esta dirección: hacia la trampa de la existencia en cuotas de segundos, minutos, horas, días y años; hacia el transcurso diario que hace evitar al hombre su contacto natural con la inmortalidad.
El desánimo personal inducido por el desánimo social inducido por el parlante idiota que alerta la seguridad del devenir estipulado y acomodado al objetivo de que la comida, el vestido y el techo estén garantizados -hoy y para siempre- como regalos que no cesan y que se eternizan solo en el cambio constante de sí mismos para ser un poquito mas cómodos hoy y trabajar por la comodidad del mañana.

El dadaísmo y el surrealismo; el auge de la generación beat; y este momento, en el que todo es raro porque cae todo lo inverosímil que sustenta a lo real, y todo es caricatura y presente que no vive porque soporta el pasado por negado y se enferma por tanto futuro que es al pedo porque así esto no puede existir mas. El hoy tristemente igual a los ayeres de opresión-liberación-vuelta opresión-vuelta liberación eterna, circular, indispensable para la organicidad de la sociedad en cubos contenidos de formas que entren en ellos sin mas dificultad que soltarlos desde arriba y que caigan siempre embocándose, nunca zafándose y yéndose corriendo por un costado a firulear por ahí, sin otro orden que el azar de lo no programado. El actual tiempo en que todo es metido a priori en la regalada libertad de elegir y pensar y no pensar mas allá de los antojos de ahora, de acá y de este deseo.

Las fucking papeleras no tienen nada que ver. Esto sólo es producto de exceso de...

2006-09-01T23:24:00.000-03:00

Entre líneas pude leer entre todos aquí presentes cómo difundían la mentira. Guerra con Uruguay venía llegando desde todos los costados informativos y nadie creía en el final de esta historia porque se dudaba desde el principio. Todos nos miramos y dijimos a todos nosotros que lo mejor era esperar una reacción del gobierno, que hace mucho había dejado de hacerlo porque no había gobierno. Todos sabíamos que había desaparecido la idea de poder pero poder atrincherado seguía en donde siempre había estado: ahí, en el lugar del poder, en el indiscutible y en la usina donde sale la conversación cotidiana. Estaba el poder y el hecho de que todos estuviésemos hablando de una guerra con Uruguay confirmaba la hipótesis que afirmaba que el poder, aunque no estaba, seguía tan presente como siempre.
Ya se habla de marchita, pero no la peroncha socialista al pedo de siempre lo mismo cuando hablamos de Perón. Hablamos de marchita generalísima y de retorno al melocotón hablador de hazañas personales que afectan al buen nombre de esta gran nación, o alguien lo podía negar: iban a venir, ya estaban acá, y las muertes no cesarían hasta que la gran gente dejara de hablar lo que habla el poder que no es y que no está y que nunca estará.
Uruguay declaró la guerra. Tiró la pelota al aire y la agarró el poder no manifiesto comunista de engels-marx crtiterius. Quedamos desbolados del pelotazo en los huevos que no se frenó porque ya veníamos deshuevados de antes, cuando melocotón afirmaba: “me voy tres días y hagan lo que quieran, pero no dejen las huellas muchachos o vamos todos para otros lados porque estamos hasta las bolas ahora, y todos armar la agenda de lo que digan sin imitar o los chanchos al filo van, cuando dejan de estudiar ingeniería, porque los porcinos se cotizan en bolsa de caramelos (jajaja)”. Todos rieron en ese momento. Pero ahora estamos en guerra.
Yo, en el chabajo, como diría un chileno, me siento a escuchar planetas sólidos de caras blancas con anteojuelos, y escucho que la mami se separa del papi, una voz en el teléfono que cuando pregunta por alguien y otro va a buscar a ese alguien, cuando regresa ese alguien me dice después de colgar el tubo que no había nadie en el tubo (del otro lado, se entiende) y ella tira las cartas y se confiesa: “soy bruja, vuelve melocotón”. Yo me río. Solamente muerto lo aceptaría a melocotón de vuelta al ruedo de las porcinas con corpiños enlatando sus tetas para mandarlas al coliflor retourn que nunca vuelve porque no es coliflor, sino coli (de culo) y flor, o sea, la flor del culo que abrió mi calentura y te la metí, hasta que te cagaste.

¿A dónde vamos hoy, cuchi cuchi?

2006-09-01T23:11:00.000-03:00

Hay una necesidad de entretener al otro –ese que es el blanco y motor de nuestras acciones, aquel que varía entre todos los roles que atenúan cualquier soledad: el hijo, el padre, el portero, la maestra, la flor pisada en la vereda, el calendario que tira los meses como un horrendo suicida su cuerpo hacia el vacío-.

Sin sueño, en un punto de encierro, en cavidades carcelarias.

Esa risa que me hacés sacar cuando solamente quiero presenciar el ocaso. ¿Por qué no puedo mirar el vacío? ¿Por qué no puedo reposar cuando el bramido del mundo se agita? Solamente lo quiero ver y nunca participar en él porque entonces sería parte de él, con lo que mi huída de él terminaría siendo una trampa que conocería de antemano (aunque siempre simularía el desconocimiento de esa evidencia). Entonces, en el momento que castigue el desánimo, poder descansar en la risa o el escepticismo.

El saco por el piso, el cenicero hasta las pelotas con colillas y cenizas y fósforos quemados, libros que son como un revestimiento de cerámicos, huellas de vasos puestos allí en momentos de risa descarada, las sábanas solas y revueltas, los ojos que no descansan, la silueta espectral en la cocina alumbrada por el almendrado del sol que aparece en el extremo opuesto de la ventana.

Sereno en mi propio estudio, mirándome a lo yuta desde mi propio cuerpo, seleccionando los dichos de mi esperanza que toco y que finalmente cae carajo cuando suena el timbre, el teléfono, o el sobre que aparece debajo de la puerta del cuarto que es como un calco de la parte de adentro de un buzón en el que cada tanto se tira un sobre y arriba, por la rendija, se descubre la mano que duda hasta asegurarse que sus confesiones escritas se desplomen en la urna y no queden firuleando por ahí.

Aparece el divertido, el que te saca y el que miente todos sus dichos en pedorros balbuceos tartamúdicos, contando sus aventuras en tonos oscuros y monótonos, tan distantes a ese relato que me lo cuenta ahora, tan distante mi oído y mi entendimiento de ese discurso que hace aguas por todos lados de tan lineal. Además, se descubre tan fácil la moraleja que, de antemano, empiezo a negociar con mi ánimo que cuando llegue al final de su relato-chatarra haré todo lo posible para falsear una expresión de asombro y divertimento.
Hacerse el boludo es la causa de tanto entretenimiento, y alcohol, y palabras. Entonces no escucho y lo único que veo son las morisquetas del entretenimiento que se hace tan caricatura en todos esos que hablan.

Ya no queda nada de su niñez –solo el miedo a que los consideren chicos solitarios y aburridos, cosa que nunca deben mostrar porque siempre se debe apostar a la esperanza, siempre elevar el corazón hacia el célebre futuro, todos hacia una misma dirección-.

Entretener, hablar sobre experiencias lejanas de la que escucha el discurso, es recrear sin vivir nada. Es la manifestación de la experiencia en su mas baja calidad.

Haceme reir que tengo cara larga. Contame cosas porque yo no entiendo nada del mundo. Menos mal que estás vos para contarlo porque si no jamás creería lo que estoy oyendo. Que bueno. Que copado. Que loco...
Anda a lavarte el orto.

Retrato odioso de mi cotidianidad

2006-08-31T01:45:00.000-03:00

Caro había preparado unos fideos con una salsa casera, un mix de berenjena, tomate, cebolla colorada y ajo, bien condimentado. Me dijo que los padres habían decidido no renovar el contrato de alquiler a la mina que pagaba “la renta” desde hacía no se cuantos años. Y que el depto podía usarlo ella, mientras que buscaran un PH o algo bueno, en una zona no muy cara. Es decir, pagarían ese nuevo depto vendiendo el que hasta por ahora se alquila. Pero ella dijo que los padres le ofrecieron que, mientras se buscara un nuevo depto, podía, transitoriamente, irse a vivir a ese depto, el de los padres. Pero es miedosa. Tiene que consultarlo con la psicóloga. Yo le dije que se mandara, que no le iba a ir mal. Incrementé esa idea cuando me dijo que disponía de 700 pesos mensuales. Ella cree que 400 pesos se vive mal. Se vive siempre, en eso no hay dudas. Cada momento que se da es algo que aparece y no hay vueltas, es así. Pero hay que analizarlo todo siempre. Las cosas se ven y se olvidan porque aparece otra en el camino, o en una idea, o en unos ojos.
Mientras cocinaba, me dijo que iba a llamarla un flaco, un artista plástico, que trabaja en un taller o fábrica, y que ella conocía desde hace tiempo. Parece que curtieron onda y se andan viendo. Entonces, le dio mi número de teléfono para poder hablar con él y convinar una cita para ir a un desfile en La Rural.
Los fideos se estaban haciendo. Siempre se puede cocinar más rápido de lo que uno cree. Odio la gente que se toma la cocina como algo que hay que encarar con tiempo, gusto, Malbec, electrónica y platos cuadrados. China ataca. Es una culpa la que te hace sentir un programa de cocina. Hacen cosas que salen caras, que se consiguen sólo por guía de alguna excentricidad con ánima, con unas mesas con manteles de onda, vistosos como el cuadrillé del traje de los cocineros, en busca del busto que dejó de presidir el cocinero que más risas despierta entre los productores, en esos estudios de grabación que parecen un potrero caluroso de 20 por 20 y donde el parloteo no cesa, siempre hay que hablar, siempre hay que saber, siempre al tono, al pastel, al doctor, al cocinero, al sado, al pastelero, al cínico, a la intervención de la universidad, a los lentes.
Creo que unos meses después me llamó Sol. Desde que la habían rajado de la editorial que no tenía datos sobre ella. Que la habían rajado unas semanas después de que lo rajaran a su novio. Los dos tenían presencia en las asambleas, que hasta hace unos meses eran una rutina más. Cualquier cosa nos reunía. Pero lo cierto es que cuando rajaron a estos dos nadie se movió. Sol me llamó y estuvimos hablando más de una hora. Primero la noté triste, pero después no y al final no me quedó claro cómo estaba pero hablamos en serio, recomendándonos conductas en este talk show cotidiano. Hablamos lindo, y quedamos en vernos para ir a comer por el centro o hacer una ronda nocturna para degustar alcoholes en la city, tan divertida, tan turística. ¿hasta cuándo durará el negocio del turismo? Me está cansando esto de la bandera y el tango como marca país. ¿Y el cacerolazo? Qué lindo lo va a relatar Kapelusz, si es que no la compró Moneta a esa legendaria marca país de la educación berreta nacional.
Me gustó tu berruga, aunque me dio miedo seguirte. Me gustó cuando te quedaste en la esquina. Cuando me seguiste y llegaste hasta donde yo, estúpidamente, hacía que esperaba el 47. Pero no llegaste hasta la parada. Hiciste, estúpidamente, como que hablabas por teléfono, en esos públicos, pero no marcaste. Sólo me miraste y seguiste por donde te ibas cuando te crucé. O sea, te escapabas y así tenía que seguirte y terminar histérica porque al final te subiste al tren y me dejaste sedienta. Seguí mirándote y, apenas unos pocos pasos te diste vuelta y entonces yo salí de mi boluda pose espera bondis y caminé unos pasos hacia vos y vos te ibas pero yo te seguí hasta que volviste y yo te esperé pasaste por mi lado y yo te miré aceleré el paso y quedé al lado tuyo y entonces nos sonreímos y nos preguntamos las primeros forradas. Después hasta mi casa. Nos besamos. Me la chupó. Le acabé en la boca. Lo acompañé hasta la parada del bondi. Con el 117 tenía que ir a lo de su prima (eran las 1 de las matina), una versión distinta a la que me había dado cuando me lo parlé a tres cuadras de la estación Liniers, unas cuatro horas atrás, y me dijo que tenía que ir para su casa en Flores, donde vivía con su madre paraguaya y su padre, un tipo no sé de qué provincia argentina, que estaba enfermo de cáncer no sé dónde. Preferí no ahondar en detalles. El tipo me dijo yo soy tus deseos. Hizo lo que pude. No tenía muchas ganas de fifar. Pero nos abrazamos. Y estuvimos en trance un toque hasta que el pibe empezó a hablar y, cual Marlon Brando en Ultimo tango en París, me hubiera gustado decirle: qué mierda me importa quién sos. Preferiría nuca saber tu nombre. La fantasía es fantasía o sea al pedo está sólo para harry potter está a lo mejor exagero.
Supuestamente, de acuerdo a los cálculos de Tato, estrenamos Cuarto creciente este domingo. Pero creo que la función, la primera en el Camarín de las Musas, es más que nada un ensayo abierto, una previa que en realidad es la primera pasada, una especie de puesta en escena definitiva, en el lugar donde después, oficialmente, se estrena la obra. Estoy nervioso pero decidí llevar a mi personaje a lo más cerca que esté de mí en el momento en que tenga que representarlo. Es difícil. Sobre todo para mí, un superficial que necesita exteriorizar su excitación para calmar a los que están a su alrededor pero que en realidad están calmos salvo que él no lo está sólo porque cree que él es el culpable de ese estado alterado en los otros. Por eso la soledad. Por eso el miedo. Por eso la repetición.

Condenados!!!

2006-08-31T01:33:00.000-03:00

Esta es una obrita de teatro re fiera, escrita hace como seis años. se me ocurrió cuando un día fuimos con mi amiga carla o carloncha cara de concha (es la mina que ilustra este texto, al lado mío, con los ojos rojos) no se adónde y de repente vimos a un freak saliendo a los pedos y diciendo a los gritos: "Aparato del Estado hijo de puta". lo dijo varias veces y con carloncha nos reimos. estaríamos drogados, como siempre. acá va la obra y disculpen si es mala. la verdad que a mí no me cierra mucho. pero cuando sea famoso seguro que va a ser una genialidad.

Condenados!!!
Condenados!!!
Condenados!!!...

Una mujer y un hombre aparecen a medida que la luz los va iluminando. Se balancean como autómatas, hamacándose sobre las piernas que sostienen sus cuerpos. Ellos dicen, en diferentes volúmenes:
Condenados!!!
Condenados!!!
Condenados!!!.

Apagón. Se escuchan risitas en audio. Se enciende la luz. El hombre y la mujer están sentados uno frente al otro. Están tentados, pero algo les impide reirse. Empiezan a hacer morisquetas. Sus caras simulan rostros deformados. Parecen mogólicos. La mujer empieza a reirse despacio. El hombre la acompaña a la misma frecuencia. Van aumentando el volumen de su risa hasta que se transforma en una única carcajada, a lo bestia, como no importando nada mas que su carcajada. Apagón.

Se encienden las luces en donde están ubicados los espectadores, que están esparcidos en toda la escenografía. El escenario está sobre el piso de verdad. Hay dos sillones redondos, de esos que se hunden cuando una persona se sienta. En el medio hay un ludo-matik, un consolador y un mouse de computadora conectado a una televisión.
Aparece un personaje medio aniñado y empieza a nombrar uno a uno a los objetos siguiendo un orden inalterable. Después los mea (con su pis, no haciendo como que mea y hecha agua. El actor deberá posteriormente lavar dichos objetos meados).
Cuando los espectadores están iluminados aparece un personaje que simula ser el ubicador. Está vestido mitad policía y mitad mayordomo. Lleva una linterna con la que va iluminando al público presente. Localiza a uno y le lleva la luz a los ojos, a una distancia totalmente violenta. En tono intimidatorio, el ubicador empieza a desenrollar las siguientes palabras:
- y a vos quién te invitó?, parecés un perrito abandonado que busca a su amo como un cerdo a su cerda-mamá. Me das asco. Cómo te revolvés en la mierda y a vos ya no te pasa nada, estás como en un dormitorio de soltera esperando a ese que te la ponga como es debido. Qué ramera que resultaste, qué cobarde que te pusiste con los años. ¿no te das cuenta que ya se te pasó la rosca?. Nunca vas a ser libre porque te pesan las bolas, estás tan muerto como ellos, pero igual guardás silencio. No servís para nada... a ver, ¡dame la entrada!... no me oís, boludo, dame la entrada o te saco a bollos, pedazo de mierda...
El aludido sale de su cara de nada y le dice:
- así que vos, sorete yuta de las sobras que te toca acomodar, te vas a hacer el jefe guardián. Sos un engranaje absurdo...¿estás haciendo changas para tu profesor de teatro? ¿Te hacés el lameortos porque no podés estar en escena?.
El aludido agarra del cuello al ubicador y lo revolea por todo el espacio, incluso hacia algunos espectadores. Lo arrastra hasta el centro del escenario y grita como un alienado:
Aparato de Estado hijo de puta
aparato del Estado hijo de puta
aparato del Estado hijo de puta.
El aludido (que es mujer) patea el cuerpo del ubicador. Lo arrincona en el vértice del escenario. El actor que estaba en escena sale corriendo, como asustado por ver algo que no estaba pactado previamente. El aludido se da vuelta y va hacia el centro. Mira de manera despiadada al público y les dice:
- y que esperan ustedes, boludos. No se dan cuenta de que esto es pura ficción. Sentados en la nada para después estar en la nada... así no se puede seguir...aparato del Estado hijo de puta (vuelve a buscar al ubicador y lo arrastra de los pelos hacia el centro, donde antes hablaba el aludido). Aparato del Estado hijo de puta. No son mas que máscaras, todos bailando la misma pieza y nadie se da cuenta de que el compás es una garompa...nadie escucha nada, parecen zombies que naufragan porque les gusta ahogarse, porque no soportan la claridad, porque les asusta que te digan perdoname, te amo, no te soporto mas, para qué estoy acá si no quiero, y para qué tanta tragedia al pedo si yo quiero estar allá... mirando las formas de las nubes... bailoteando sobre mis lamentos... muriendo de amor, hasta en la gloria de tu presencia.. aparato del estado hijo de puta (el aludido levanta violentamente al ubicador y lo sujeta con la cara de frente a los espectadores). Qué es... quiénes son.. quién soy, carajo, carajo....
Suelta al ubicador, y el aludido sale por cualquier lado, como escondiéndose, y metiéndose en algo que no sabe bien qué es. Apagón.

Risa de bebé en audio y luego el llanto de una mujer, como si le estuvieran sacando las vértebras a martillazos. Se enciende la luz en el escenario, paulatinamente. El hombre se sienta en un sillón y recuerda:
- Nuestra raza se arraiga al pasado con anhelo al futuro. Todo en este instante es esto que veo y que ya no se me escapa del marote. Lo tengo fijo acá, no se me sale ni por putas. Es muy raro encontrar algo tan preciado como el presente, esa cosa chiquita que es casi invisible, que no se ve ni se toca por miedo a comprometerse. Un día vino a parar a mi pieza...sí!!!... Yo estaba escuchando música y trataba de imitar al cantante de la Bersuit. En una mano me enciendo un porro. Una...dos...tres pitadas...como de costumbre...no sé, pero ya no me pega como antes esta mierda...es como que me sumerge en la incoherencia de esta cosa que habita en mí...todos los recuerdos que se vomitan como una vez me pasó con un omelette en la casa de mi prima. Estábamos comiendo todos en la mesa. Meta y meta a las cucharadas de fideos...parecíamos pinzas de depilar...y yo, en una, me empiezo a sentir mal. No lo podía aguantar mas...Ay mamá!!, que no aguanto más, por favor que se me atraganta todo en la garganta...ay!! que voy a vomitar el parket...y no va y me vomito todo encima...y lo mas loco es que no lancé los fideos...el omelette vomité...y nadie se acordaba, ni siquiera yo, cuando me lo había comido al omelette...porque lo que había desparramado en el piso era un omelette...todo triturado y como envuelto en una gelatina medio anaranjada estaba el omelette...y así estaba yo...en mi pieza imitando a un grupo de rock...y de repente me vino el presente encima...se me subió como la temperatura, todo arriba mío, y se quedó quietito, esperando que lo mire sin esa cara de espanto, que era como que la tenía así a la cara...toda deformada estaba la cara...y con esa cara lo miré y le dije: de acá no te vas mas, sos mío...el presente es mío y me les cago de risa a todos en la cara...porque aunque nadie me lo vea puesto yo tengo al presente enroscado en mi cuello como esos hilos que tenían un plomo en una punta y un palo en la otra y entonces el plomo se iba consumiendo en círculos en ese palito...señoras y señores...he aquí...el presente. Apagón.

Aparece la mujer por uno de los extremos del escenario. Está con una vela en la mano. Comienza a caminar derecho cruzando el escenario. Cuando llega a la mitad sopla la llama de la vela. De nuevo a oscuras. Detrás de las butacas aparece el ubicador. Está un poco golpeado, ensangrentado, y como doblado por el dolor. La gente se dará cuenta porque antes de irrumpir se escuchan ruido de botellas rotas que estallan en el piso. Se queda parado, rígido, mirando a los espectadores, como analizándolos. De pronto grita:
- alguno de ustedes vio a ese hijo de puta que se metió en la escena. La gran puta!!!... ¿qué hay de lindo con meterse a hablar cosas que no son de uno?, para qué mierdas se meten a enroscarse con esas vidas que están tan lejitos de sus reputas vidas de vivo-siempre-lo-mismociudad. Para qué enroscarse en esto...digo... en eso!!!, lo de la escena...eso!!!... porque yo...quiero decir el acomodador...o sea yo. Pero señores.... no me confundan con un personaje!!!. ¿Qué se creen? ¿Que yo también me metí?... no señores... yo acá cumplo la misión de guardar el orden tranquilo de la sala para que los significados que emanan de esta querida obra teatral popular-esteticista, esos simples e incondicionales significados sean y nada mas y solamente sean las deformaciones del todo cuadro colgante que estremece la sensibilidad y la dolencia interior de ustedes, que son y nada mas y solamente considerados la verdadera causa de que todo esto funcione, que sin ustedes no podríamos ser, así que recomienden esta obra afuera, aunque no les haya gustado...nadie podrá dudar de su buen criterio de espectadores, porque ustedes miran esto en este lugar y con los códigos insertos en este tipo de lugar, que les dicen claramente que ustedes, simplemente espectadores, solo y necesariamente suficiente hasta el cien por ciento simplemente espectadores, deben mirar, ver, no hablar, no intervenir, tratar de reirse con las malas palabras y los ataques a las instituciones... pero nunca, ESCUCHEN BIEN, nunca jamás en la vida imaginarse fuera de sus butacas porque ustedes no deciden nada, NADA, ME ENTENDIERON, NADA... ahora bien, dónde está ese hijo de remil putas?? Dónde está?? (silencio que dura un minuto). Bueno, ustedes lo quisieron así, así que... a joderse... el silencio es el imán de la paliza, así que después no lloren. (Apagón)

Luz roja que enfoca los dos sillones juntos, puestos de esa forma para simular una cama. El hombre y la mujer aparecen en la escena desde uno de los costados. Ella va encima de él, con sus piernas enroscadas en la cintura del hombre. Llegan hasta la improvisada cama. El la arroja sobre ella. Ella se mueve como un gato, esperando con sus acechantes movimientos, siguiendo al hombre con sus ojos. Penetra al hombre con su mirada (su provocativa mirada). El se queda en un costado de la escena, y la mira. Ella lo cree hipnotizado, pero él la mira como si ella en sí fuera un espectáculo en sí. El hombre enciende un cigarrillo. Apagón.

Entra el aludido. Se esconde, mira con recelo todo el espacio. Parece agitado, como harto de tanto corretear por todos lados sin otra razón que la de estar al pedo todo el tiempo, dando vueltas todo el tiempo. La sigue una luz. En un extremo de la escena, arriba de una alta tarima, se enciende una linterna que ilumina la cara del ubicador. Parece un muerto que está arriba de una tarima y que está por resucitar para sacarle las tripas a cualquiera. El aludido se aterroriza. Balbucea gemidos, y aflauta considerablemente la voz. El ubicador le grita:
- qué haces tortillera hija de remil putas!!!???. Dónde estabas??? Te estuve buscando todo el día... pensé que ya no te iba a ver nunca más... dónde carajo estabas???... en un momento me preocupé, pensé que te habías disuelto, que tu cuerpo se había transformado en caramelo líquido, en una masa aplastada por el amasador de la abuela del cosmos-corno... (el ubicador salta de la tarima. Queda quieto en el lugar)... te busqué todo el día... sabés que estás comprometiendo mi trabajo, no?...sabés que toda esta gente está medio embolada con esta persecución idiota???...y vos, por qué tenés esa cara vos??? (el ubicador empieza a caminar acercándonse lentamente hasta donde está parado, petrificado de miedo, el aludido. El aludido empieza a retroceder y se mueve como si cada una de las partes de su cuerpo huyeran todas a la vez y en opuestas direcciones pero con pasos milimétricos) no te asustés, linda... qué te pensas???... qué te voy a joder??? (Todo el monólogo posterior del ubicador será dicho por él corriendo al aludido por toda la sala. En el medio se detendrán en algún rincón y manifestarán sus movimientos en ritmos y velocidades paralelas, como si fueran un espejo del espanto, el reflejo de una muerte que está ahí y a punto de manifestarse violentamente)... dale putita, no te me escapés.. adónde vas a ir a parar ahora??... te gusta la eternidad???... de qué manera querés subsistir, en que personaje querés continuar la eterna metida de tu foto, en los inmensos marcos de tu imagen siempre así-siempre acá-siempre tan linda...huevos fritos tus sueños, huevos fritos tus sueños... acá cagaste, ya estás así, para qué corrés entonces???.. ya escribiste tu fin, vos misma, tu horrible fin, estás cagada, sola y no sabés en donde poner tus pies... está todo oscuro, no?? No se ve una mierda, no??... que los personajes queden en tus libros... me agita buscarte, rastrearte, oler tu andar para ver adónde estás ahora, o dónde estuviste antes y que esa captura de tu fragancia me desaparezca para encontrarte descansando bajo la biblioteca, vestida, apoyada en el piso debajo de la biblioteca y toda vestida acostada debajo de la biblioteca y vos vestida acostada en el piso... hasta parece que moriste... me gusta perseguirte, como cuando era chico, que perseguía a mi sombra, y cuando me daba vuelta para sorprenderla y siempre se me iba la sombra, siempre, siempre, siempre... (el aludido se cae. El ubicador se arroja sobre uno de sus pies. Lo atrapa. El aludido grita, llora, casi revienta del terror. El ubicador gruñe y no lo suelta por mas pataleo que el aludido dispare. El aludido zafa de sus manos, y lo patea de manera despiadada, como si fuera un niño pateando un hormiguero lleno de hormigas. El aludido aprovecha el atontamiento del ubicador que queda como hablando incoherencias enfurecidas. El aludido corre y escapa por uno de los costados. Se va gritando mucho. El ubicador queda en el piso y su incoherencia final se ordena en la siguiente hilera de palabras, o letras:
- nada del norte o qué querías si volvieras a ver todo eso que me dejás acá tirado pero no tenés tanto coraje para sacarte la máscara no hay baile no hay corso estás sola y corrés y yo ya verás no entenderé nada de lo que digas porque nada me sacará de tu vida que soy ya parte de eso que sos vos y que no es en la cabeza de esto que digo sino en la historia de esto que vivo. (Apagón)

se la dedico a maxi y a carla

Un versito que se me ocurrió oliéndole el calzón a mi vecinito de arriba

2006-08-31T01:19:00.000-03:00

Este verso surgió de purrete. con la wasca refresquita en mis bolas. yo tenía la llave de mi vecinito de arriba. y un día, aprovechando que se había ido a un club de remo en Tigre, decidí entrar en su casa. y revisé los placares, que los tenía llenos de latas de atún y cositas ricas. pero lo que más me flasheó ver en esa casa vacía fue unos calzancillos suyos tirados en el piso. ya estaban usados. le pegué una olida y les juro: me agarró un mareo y me temblaron las gambas. creo que fue mi primera calentura corporal. tendría unos 15 años. el pibe vivía con su hermano y sus padres. y creo que fue mi primer amor, pero psiquico, ya que nunca se dignó a darme una buena culeada. hoy lo recuerdo con amor. fue el chongo activo más hermoso que conocí. espero que algún día se entere de cómo me calentaba ese hijo de puta. hoy le dedico esta poesía, escrita desde el fondo de mi escroto:

Andate al carajo con esos cuentos!!!...
¿¿¿Para qué me venís a buscar si lo que te gusta a vos es estar allá???
Acodado en el mostrador del sucucho,
con el humo que frita mis mocos
ansío ver (por fin)
entrar por ese pasillo
esas caderas incendiarias que envidio en público
y que en la soledad de nuestra pampa
son un lodo en donde nado sin razón.

En el placard de la vivienda de arriba
hay una bocha de botellas de champán,
atunes,
aderezos,
cositas lindas de góndola de lujo.
Calmate!!!, me digo, que es la bodega de tus vecinos.
Pero no estás, así que fue por los buenos servicios de aguantar tu cara de mono,
de Moe,
de carapedo que pironguea todo el tiempo para vérmela sangrar,
y evaporármela de un saque.

Te busqué como un perro que se desangra por una caricia...
Si tus besos fueran espinas de odio
Si tu palabra (tu única palabra) fuera afuera una mueca,
Si tu risa falsa derribara las leyes que me impiden matarte,
enterrarte vivo en la tierra llena de hormigas,
Maldito psicópata!!!...
Mirá lo que me hiciste!!!
¿No te diste cuenta de que soy sensible,
Que de tan débil me asusta reir,
Que hasta a las caries que me hacen compañía no les importa mi podredumbre?

palabra de Dios...
te alabamos señor.

este texto es culpa de Thomas Bernhard

2006-08-18T17:08:00.000-03:00

los japoneses se adueñaron de la ciudad. como siempre, la clase media es responsable de esto. son tan excéntricos. se coparon con la cosa japonesa: sushi, comiditas, orgasmitos, plenitudes mentales, organismos en cura. el consumo, como siempre también, es tan indisoluble de la clase media. una y otra vez, estos dos recados de la modernidad se interponen constantemente, los dos juntitos, en la visión del que investiga. del rehén de su investigación. investigación=cárcel. carcel igual a huellas que se marcaron y que no se borran ni con Echo en el Balde.
bueno, la cosa es que los japoneses se adueñaron de la ciudad. ¿cómo? por una droga que estaba mezclada en el pegamientos de sus cintas adhesivas, cintas que servían para envolver los infinitos productos que comercializaban, sin ningún tipo de control, por toda la fucking ciudad. esa droga hizo que todos, paulatinamente, fueran perdiendo su ánima. la gente quedó zarpada por tanto pegamento que se adhería inocentemente en sus dedos, y que paulatinamente iba copando la sangre de cada sujeto, y bueno, ahora todo está a la vista: maniqúíes. ahora sí que estaba frita la cultura católica. pero los verdugos aceptan cualquiera: hoy de river, mañana del juventus. día y noche=calendario.

Hoy el pueblo debate: "¿Está bueno que a un chongo le metan un dedo en el orto en el momento en el que eyacula?"

2006-08-11T14:19:00.000-03:00

Hola. soy sarita. y me encargo de hacer aclaraciones en torno a la sexualidad, de su práctica y prejuicios. el otro día, en medio de una orgía, un cabón me exigió que, segundos antes de acabar, le metiera el dedo en el culo. cuando se lo hice, el mongo acabó litros al grito de "viva la carnicería intangible, esa que me de un churrasco como en un acto mágico. la carne invisible. a eso aspiro". todo eso dijo mientras le iba corriendo el río de wasca sobre mi vientre. la cosa es que con mi marido eso no pasó. cuando intuí, en el momento de nuestra fornicación, que estaba por dar el final a su cogida, le introduje mi dedo en su buraco. el chabón se electrizó, pero para mal. "que te pensás, que me pican los soretes, sacá el dedo de ahí y chupala que todavía la tengo al palo". ¡como me harta el machismo!. bueno le pregunté a sergio iorio, un amigo, a ver qué pensaba sobre este tema, y esto fue lo que me respondió el pícaro:

"Tengo una fuerte tendencia por los culos, que apareció con el paso del tiempo, no fue inmediata. Cargué durante años con muchos prejuicios, porque si en casa de coger no se habla, de hacer el culo mucho menos. Era muy ignorante con el trato que le daba a las mujeres: no entendía como había que ponerla, que movimientos había que hacer. Hay mucho mito alrededor del culo; con tus amigos lo hablás siempre y es tomado como una condición de goce insoslayable con tu pareja, cuando en realidad es muy poco el uso que se hace de los culos. Hablo por fuera y por dentro de uno. Por un lado, el maltrato que recibe la mujer por nuestra inexperiencia y nuestra falta de tiempos para entender la fragilidad de los cuerpos. Y por otra, la negación de los hombres a gozar por el ano: constantes rechazos a que nuestro ano sea estimulado, tocado, incluso, acariciado. Fue muy difícil tratar de explicar a las parejas que una de las cosas que más me gusta que me toquen es el culo, que incluso, es la parte del cuerpo que mas me gusta estéticamente: me lo miro al espejo, compro pantalones para resaltarlo. Las mujeres son las primeras en entenderte porque ellas conocen mas de penetración, y pueden transmitir en sus manos sensibilidades que el hombre no está dispuesto a manifestar tan fácilmente: como gozar del culo, de su estimulación. Es evidente que la estimulación anal hasta te modifica los movimientos, que en el hombre son muy patriarcales, muy reprimidos. También tenés conexión con el olor, que es particular. Uno cree que un culo tiene que oler mal porque con él se hace caca. Esa cuestión te separa mucho de la posibilidad de pensarlo como una zona de goce, como combatiendo continuamente con esa frase de “es muy escatológico, muy maloliente, muy sucio”. Para mí es un olor, que no tiene que ser lindo ni feo, sino que es de una manera distinta a otras. Nunca me penetró nadie; no se si existe un límite con respecto al deseo, pero no vinculo el goce anal a la homosexualidad. Muchos me dicen: “te gusta por el culo entonces sos puto”, como si fuera la única condición del homosexual: el ser culiado. En este tipo de razonamientos generalizados es difícil hacer entender estos deseos, como si gozar por el culo sea sinónimo de homosexualidad.
Me gustan los culos de medida mediana, ni tan esqueléticos ni gordos llenos de pozos. No me importa que estén parados, sino que sean cachetones, graciosos. Los que tienen la carne mas bien floja, tipo flanudos, antes que esos duros que no tienen sensibilidad, que parecen roca.
Mi rutina sexual incluye penetración anal con el dedo, lo pido frecuentemente y por lo general no existen negativas de las mujeres, siempre y cuando haya confianza. No soy de pedir el culo en el primer encuentro; espero y lo hago cuando los tiempos sean razonables. Pero creo que es por época: antes, cuando te levantabas a una mujer, tenías que esperar algunos meses para hacer el amor. Con el culo va a pasar lo mismo: va a llegar un momento en que será natural admitir que no está hecho solo para hacer caca, sino para una estimulación sexual, para un juego erótico".

nos vemos en la próxima.
un beso de sarita, la más putita y la más buenita de las abuelitas purulitas del atlantilísticolita del maritimalita...

muy pronto paso del cable a canal 9

Meditaciones metáfísicas mañaneras, de Descartes

2006-07-30T01:10:00.000-03:00

Meditación en el almacén, en el cubo al cuadrado que me sostenía parado en trabajo constante.

No tengo que tener asco de lo que digo, siento o no pronuncio. El conocimiento del registro no me ayuda, así que tendré que olvidarme de mí y de mi entorno para poder entender con mayores detalles las reglas de funcionamiento de este motor incesante que se niega a paralizar su monótona ronda vecindaria para vigilar que las tienditas atiendan hasta el anochecer sin sentirse fastidiadas por el vandalismo y la violencia política cada vez más ruidosa no sólo en el vecindario sino en la totalidad del territorio humano.

Sonidos de ladridos de perros atados en la cucha por mamá humanita dealer de sudakita envuelta en papel de frezzer.

Hasta el viejo de al lado sale más que yo. Siempre con bolsas vuelve. Nunca con las manos vacías. Sale por necesidad de consumo no de acordes.

Del negror al cielo en solo un chasquido.

Como un pantalón que no se elige porque gustó chombita con hombrera.

El corito mitad gospel mitad gay stadium siempre alegra la mañana. Es mañanero sin quererlo.
Lo quiero y lo dejo sin sonar. A veces ni existe. Es burla y anacronismo. El pianito suena entretenido pero nunca espontáneo. Dedos van y vienen en paseos que digita un tocante que cree que sólo golpea y hace ruido y molestia dentro del edificio que ya lo conoce porque constantemente golpea las teclas sin atreverse a coordinar algunos para que suelten un batuca brasuca popera al bongó.

Los demonios la dan en cable, con mejor imagen que la que se consigue si se la ve en video, grabada ya hace unos cuantos años, cuando existía un borbotón de eso que en la actualidad es referencia maldita ocasional.

La emoción aparece si es feriado, y el reloj no suena como siempre, quizás ni suena ese día.
La melancolía de una época que ya no es, por eso se recuerda desde la cama las hazañas de San Martín y las aventuras bufarretas de colegio hechas por Sarmientito, el mayor de los bufarrones argentos. Cara de viejo pajero, de aparecido de patio de colegio envuelto en la melancolía del busto solitario, siempre roca, siempre duro, duro como todos, a los golpes en el pogo del sargento cabral que se cae en medio de la pista y resbala con el algodón de aborto del garage, meta meta en la napia, meta meta en la nariz, toda juntita adentro.

Lección número uno: pasar de la efervecencia jocosa del buen día universal a la más mascotil y servil de las poses que nos harán morir en esa pose tan poco concordante con nuestro espíritu.
Como si nada, pasar de un estado a otro, ininterrumpidamente sin parar y sin chistar camita linda a la noche y sabores temáticos de lo más cool.

Guita guitarra espantosa, devuelve el alma a Hendrix y a Zappa, nos los dejes salir.

La calle está dura y sola, como puesta en alquiler en Pompeya. Nadie viene verla, nadie se acerca. La gente quiere feng-yui. Odia a los mosquitos. Los mosquitos van a desaparecer. No pueden hacer tanto daño a una ciudad tan desanimada como la nuestra. Casa sin mosquitero. Mosquiteros en el campo. Afuera hace calor y no pasa nadie por la vereda. El aire corre con voces y olores.

Las blusas se guardan. Salen las pecheras.

Chicos lindos.

Flatos.

Los ojos no se mueven con gracia. Pesan. Están pegados a los párpados. No congenian. Se sueltan sólo cuando están tapados. A la luz no congenian. Se la pasan ahí firuleando pero despacio toda la superficie como si fuera un montaje de nada todo fijo plenamente silencioso ni un ruidito que se agita el artista por favor sin preguntas molestas porque no tiene empacho este se levanta y los deja de culo asi que ojito con el malhumor intelectual.

¿Alguien sabe porque Paz no vino más? ¿Alguien habló con ella? La última vez que hablé con ella es cuando me llamó a mi casa y me dijo que tenía un problema bronquial. Que escupía sangre y no paraba de toser. Hace como dos meses fue la última vez que supe algo de ella. ¿Con ustedes no se comunicó? Yo no supe más nada. La voy a llamar sin falta esta semana. Bueno. Empecemos. Imaginemos una película muda. Sin sonido. Nada de palabras. Cero comunicación oral. Ahora, con los ojos cerrados, levántense de la silla y caminen sin rumbo cuando el miedo que da la desorientación desaparezca por completo. No te apurés Mariana. Eso. Encuentren un punto fijo en la nada y caminen hacia él, sin pensar en otra cosa que en ese punto. Un punto cúlmine. Un punto G. Un punto arriba: la i latina. Muy bien. Pueden ir a ducharse.

Tren despacio porque arrollaron a alguno en Caballito. Despacio. Celulares suenan y todos tocan su funda. Levantan lentamente la mano. No era el suyo. Miran todos por la ventana. Menos dos. Se miran a los chispitos. Ocasionalmente cruzan mirada fija una a la otra. Pero llega el tren. En caminata experimental hasta las maquinitas boleteras boletas buchonas yutas sin corazón. Mejor así. A la yuta no la quiero ver más. Never more yuta fuck. Ahora vienen los otros. Habrá que descubrirlos. Astiz está vivo. Multiplicado por un millón.

La mina del chabón parece que es depresiva. No conchuda. Depre en serio. La internaron un par de veces. Está medicada todo el día. Recién parecía normal pero tiene un carácter muy parecido al de una coya deprimida. Viste. Mira fijo. No se ríe. Llora. Y después lo más loco: grita, se arranca los pelos. Y el chabón como si nada. Todo el día haciendo chistes. Será para disimular. Qué loco. Pero bué. Siempre pensando de más. Que al pedo estoy hoy. No dejo de pensar en cualquier boludéz.

Miro para arriba. Todo es una mentira. Dejo de escribir. Ahora sí. Solea. Historia crucial enredos eróticos. Nacer. Simple parto. Ojeras siempre de día. Pero el baby con la cara del padre. Masculino. Qué treta. Masculino muscular canónico. Paradigma del choto. Alineados al orden testicular. Tetas con olor a huevos. Conchas con frenillo stone. Agujeritos en el cuerpo. Teñido. Testeo manos. Ojos rojos. Suspiro. Me voy. Salgo. Compro chocolate. Llego temprano por ser feriado. San Martín con rosca de barrio. Sarmiento con toro en las manos en pleno toreo, afuera del estadio, en el garage del trapo con sangre perdida de aborto. Ella sola. En la república de la poronga. Espera su turno. 88. Yo. Pago los impuestos. 77 pesos. Gracias. Vuelvo. Vuelos vulva hasta la fiebre. Vuelo de calor. Dormir. Descargar hábitos en el lecho. Hacerlos nada. Desfigurar las formas. Extirpar la víscera reproductora de la repetición sin matices que es la existencia sostenida por los valores democráticos, capitalistas, sionistas y exterminadores que fulminan cualquier orgasmo pasión verdad nunca verdad porque la verdad no existe. La verdad existe en los cabaret. No surgen de la furia irrasional. Son expresiones vertidas en el bidet. No existe la verdad. Por la verdad se mata. La verdad mata. Mató tu onda verdad. Tu verdad una onda es. Vermatón vermatoró el matoverde. Al aire libre los satélites son salvadores cósmicos. Llegan despacito. A la noche, mientras todos duermen. Todos duermen menos los drogadictos. Los drogaditos salvarán el mundo. La percepción drogada es lo único actual. Premios al invertebrado sentido que deforma sólo la droga fumada de dorapa en la verja del jardín de infantes al ladito del portero que chusmea con las gordas distintas alternativas para mandar a fusilar a ese cochino drogodependiente.

Cuidador de sinagogas judías en la Buenos Aires de Telerman

2006-07-29T22:01:00.000-03:00

¿Qué hacé´ Matoso?... yirando por la vida, delincuente, vo´ si que la pasá´ bien. No hay motoretas pirotécnicas alrededor de tu cuello, no, vo´ solamente te enrrollá´ los zochori y viví´ como un rey y una reina en pleno apogeo de su poder. Total: lo´ chomas custiodamos el castillo, no vaya a ser cosa que no quede ni un puniadito de sere´ vivo para contar el desenlace de una guerrita de matorrales pero histórica, esencialmente histórica... y mística, porque lo´ podere´ mentales se sofistican como la computación, viste, que parece que se corre pararriba como un cuete de los islames. En la mente está el quilombo, bola, o por que si no se revientan los cráneos como escupitajo en el piso y el buitre pasa y lo pisa y se resfala y se cae jua jua en la canaleta y todito´ se cagan de risa jua jua... vo´sí que la pasá´ bien, cornudo. La pistolita siempre colgando como las bolas e´ toro que me salieron en el parto...machito dijo la partera, me cuelgan y me chivan, caen gotas de los costados, de las esferas, gomapluma sin sonajero jua jua.................... jua....... el arma es protección, che, como el encargado de la Irma, armadito y durmiendo, porque en el fondo está seguro, porque tiene arma y duerme seguro, total... está seguro el guacho, porque duerme de sentado, así, cabeceando y echando baba como un perro que se quiere culiar a la perrita de orto parado. El arma es seguridá ´ y no de los ismales sino de lo chorro´ de mierda, malditos conchudos, pistolean por tre´ mangos lo´ hijo de puta, y claro, cuidando a lo´ judíos me gano el tiempo porque tengo tre´ pibes, no como vos, vago, que estás al pedo como puta vestida de blanco, vo´ si que la pasá bien... yo custodio el castillo........ ma´ que castillo, forro... las bombas de lo´ loco de mierda que hacen volar todo, hasta a cualquiera lo´ hijo de puta, el estallido, viste, todo por el aire, y nos ponen a nosotros, viste, y estamos cagados loco porque a quien custodiamos con este chumbo de mierda si viene cualquiera y se carga a todos loco, es un riesgo, loco, te la tené´ que bancar, viste, si sos puto sonaste... pero está todo normal, okei, no pasa nada, nos indemnizan bien, nos meten sueldos legales, así que a la mierda, loco, si tené jubilación avanti morocha, si no sos un pescado muerto en la incertidumbre de este mundo de mierda chorro e hijo de puta, yo no me arriesgo, los bepis y la jermu en la catrera con los sueños, yo mierda y bancatela por forro, por inocente, por escarabajo en la noche, J O D E T E y no rompas las bolas, total, vo´ si que la pasá bien y los bepis en la cama, viste, custodiando yo estoy el castillo de los males del islamismo y para hacer el aguante a esta gente que vuela por los aires sin pasajes, que duelen las pieles carajo con tanto estallido, que jode los oídos y rompe la vidrieras, que lo parió, viste, total vo´ caminá tranquilo que yo tengo chumbo, contra los santos y los forros que te escupen en los zapatos, capta´ loco, es un chumbo, sabe´, y no corras que te protejo el castillo, botón, que yo me estrujo de risa en el estallido, con mi salto escondido entre el fuego y la telaraña de restos yenándome los pulmones, total, la empresa paga, porque trabajo en limpio, no soy ladrón, captá´ .... y los bepis durmiendo en soles de colores, cielos de tulipanes, de guascas de pasión, no como la federal que se carga pendejos, yo protejo el castillo, entendé´ baron, yo custodio, tengo un chumbo y no me rompás la´ bolas.

new tango

2006-03-04T18:06:00.000-03:00

malena canta el tango, con voz de sombra, malena tiene vena de rock'n roll. pj harvey es bastante monótona. cuando la ví en el personal fest, creo que hace dos años, me gustó mucho, incluso me alucinó. creo que era la única vez que veía a una loca oscura gritar y cantar y yo flasheadito, como dicen los tipitos, banda nacional bastante mediocre. lo único que me había partido el bocho hasta ese momento era celeste carballo, a quién había visto en vivo en prix d'ami, y nina hagen, por obvias razones.
si tuviera que hacer un ranking de las mujeres cantantes que me partieron el bocho, lo seleccionaría así:
1- nina hagen
2- bjork
3- celeste carballo
4- la que canta en portished (o como se escriba)
5- rita lee, en la época de os mutantes

dejo afuera a la cantilo, de quien me enamoraron siempre sus minifaldas. su voz siempre fue medio de jinglera berreta, salvo en el disco "información celeste"

me pianta un lagrimón

2006-03-04T02:45:00.000-03:00

qué loco es estar en pedo. hace mucho que no me pega. ahora fumo y tomo vino tinto. carmelo patti se llama el vino. es rico. me hace acordar a la película "entre copas". cuando la empecé a ver por segunda vez, con mi amiga caro, ella me dijo en voz alta: "esto es una propaganda del vino yanky". después se relajó y la vio entera, y al final le gustó. buena actuación la del tipo de barba, el que hace del más amargo y reflexivo de la dupla. buena dupla. yo la contrataría para otra peli. el chabón que se coje a las dos minas (la china o japonesa trabaja en grey's anatomy) podría ser reemplazado por arnaldo andré en una versión argentina. yo que suar compraría los derechos de esa peli y los pondría a ricardo darín y arnaldo andré como protagonistas. hoy, en "duro de acostar", estuvo ronnie arias de invitado, entrevistado por un amargo petinatto. el chabón que hace de marica tuvo que responder quién de tres opciones (arnaldo andré, diego ramos y marley) le gustaría que le fecunde un pibe en el futuro. una genialidad. el pibe eligió a marley. también hablaron de brownies de chuchi. eso estuvo bueno. hadad se lamenta: "yo quiero tener a petti en canal 9, pero la gente que lo sigue (cree inocentemente dani) es de la alta pensamienta alcurniera. por eso me conformo con fabián gianola!!!". también se me viene a la cabeza, ahora que el suffle de la compu me puso un tema de celeste carballo, que ayer vi la peli "capote", en el cine, con yago, que es el que figura en la foto que ilustra esta nota. me pareció una buena recordadora de que hay libros como "a sangre fría". pensé que yo me masturbé, cuando leí ese libro, con un personaje que, según la película "capote", era un tipo del que truman capote estuvo flipeado. buena actuación del tipo que hace de capote, que también labura en "hapiness" y "magnolia", siempre haciendo de freak. ahora hizo de gran freak, pero para la familia. una especie de fernando peña. que tipo aburrido peña. espero que el sida lo triture de una buena vez. aunque en radio es divertido.

los que pagan y los violentos: lema de era nuestra

2006-02-25T01:34:00.000-03:00

los stones vinieron al país. qué orgullo. qué bueno para el estatus de la nación. cómo me calienta jagger. cómo mueve la pelvis todavía. y ese keith richards, qué bien se lo ve detrás de esa cara de piel de tortuga. qué bien que suenan todavía. y esa yegua del barrio de núñez que se quejó porque decía que los recitales en river le provocaban temblor en el hogar. debe ser porque la jovata ya no trabaja y el marido, que la dejó hace bastante tiempo ya, no le pasa la mensualidad. si nos fijáramos en el resumen que manda la administración del consorcio de su edificio podríamos comprobar que hace más de cinco meses que se acumula su deuda, que ya va a ser casi medio año que no paga las expensas, que en ese barrio no bajan de los $200 mangos. que el tiempo se la trague a la vieja chota. qué vaya a escuchar a los beatles de "let it be", de los jingles hipperos.
pero lo que quería decir era otra cosa. realmente me afectó mucho el disturbio que causó en la puerta de river plate una horda de inadaptados. no tanto por mí, que sería muy feliz con un disturbio mayor, no focalizado sino generalizado. me afectó el hecho de que la tele esté instalando la distinción entre clases sociales. ricos y pobres, eso ya se sabe. pero la imágen lo es todo, por lo menos en este show que nos toca vivir. ahora todos en la tele hablan de chorros y gente familiar que quiere la paz en su country. los que pagan $250 mangos para ver a los rollin (A LOS ROLLING, MI DIOS SANTO, A ESOS VEJETES DEL ORTO) y los que, por no tener guita para entrar, hacen bolsa todo y le tiran piedras a los ratis (la policía, pobre de la policía, decí que ahora, con esto de la depuración de las fuerzas de seguridad, parecen todos gay friendly, o como se escriba). ser o no ser. tener para pagar o reventar las veredas porque no puedo entrar. no importa, dicen los de adentro, con la próxima pastilla apago el rollo. que del resto se ocupe la tele. cuidado, que la muerte no es sólo la de los milicos. se viene una brava. yo, por la dudas, me teñiré el cabello, e iré al súper para comprobar que los precios hayan bajado, tal como aseguró el gobierno, después de juntarse con coto y paullman, el chileno gay ese.

feliz cumple, zatopek

2006-02-03T21:22:00.000-03:00

nunca supe lo que significa zatopek. es un "insulto" que el gordo porcel le dijo al negro olmedo. por eso creo que más que insulto es una linda ofrenda, de de capo cómico a genio. no importa, no es ese el tema. quiero dejar inmortalizado en este blog –hasta que alguna mente sana del gobierno decida apropiarse de éstos algún día, y escribir ellos la historia cotidiana de "nada" en la que nadamos sin razón–, mis deseos de que la nanny levín sea feliz para siempre, con sus dos críos. gente que hace bien. hasta la vista, baby. y era verdad: el boncha no fue a tu casa porque no quería, no porque se iba a ir de viaje al otro día a Mar del Plata.

Chofer, me consigue un asiento para la señora

2006-01-30T23:16:00.000-03:00

Cómo me hartan las bolas las minas que altanean en los bondi. Ven un tullido y bufan. Si un dormilón no le da el asiento a una embarazada o vieja que sube es un tipo muy poco caballero. caballero. qué palabra. yo lo último que sería en este mundo sería un caballero. sin poder erutar frente a una señora de traje satre se me estrujarían las bolas de melancolía. mi psicóloga dice que soy un tipo melancólico. pero no por poeta. sino por depresivo. como no puedo amarrarme a nada, veo pasar todo. y yo me quedaría flotando, "melancólico" por no alcanzar eso que a primera mano era tna difícil y que ahora parece una película de balá. todo el mundo del ambiente artístico dice que balá era un sorete de persona. si hasta un día le inventaron la noticia de que él se había suicidado. y apareció en los noticieros desmintiendo que se había suicidado. y creo que lloró. otro melancólico. igual que las forras que están todo el tiempo hablando en voz alta en los bondis. ni que hablar cuando suenan los celulares. muerte tech now, de coppola, no sofía, del viejo.

2006-01-28T14:28:00.000-03:00

yeguas. las minas que se sacan los piojos en la pelopincho son una yeguas. las veo desde el balcón de mi casa. vivo solo desde que me independicé de mis padres. sigo en el barrio, en Liniers, al límite con Mataderos. la yegua ahora está sola. tiene un tatuaje a centímetros de su concha. su bikini es roja. y camina a los saltitos porque se ve que el suelo está hirviendo. y, con este sol, hasta su piel debe estar chamuscada. se seca las patas y habla con otra yegua, que está con ropita de playa blanca: minifaldita de jean y remera cortita que deja ver la forma y el color del o la bikini. en mi casa suena A tirador Laser y no se si me gusta, si los odio o si esto sólo se escucha de porro. hay que sentarse y analizar esta música sino es como escuchar La Máquina de Hacer Pájaros. en la terraza de al lado de mi balcón, las yeguas siguen chapuceando. ningún chongo se ve cerca de ellas. especialidad: voyeur. pero el cuadro emanuelle se cae a pedazos porque ahora llega una nenita y las yeguas se babean con esa cosa ilógica que es el mundo de los niños. agogó gu gu que linda nena. quién registrará el verdadero lenguaje de una madre que acaba de parir y que nunca dejará crecer a su niño, ni aunque tenga 33 años, como Jesús. ¿y los chongos? abajo, hablando, supongo...

todo comienza al fin

2006-01-28T12:12:00.000-03:00

nada es definitivo. jamás. hoy empiezo a registrar mi vida. sin censuras. soy como la süller, pero sin chongos alrededor. contaré no mi vida íntima, las pedorreces de la vida interior ni lo que me contaron o viví con la gente que me rodea en este instante. registraré los hechos donde exista una concientización de que estoy siendo dominado por algún poder, sea una gelatina dietética o mi jefe. veremos qué sucede. además, será un lugar donde volcar ideas, algunas pelis que ví, obras de teatro, o música. ya veremos. por ahora me presento. este es jualman encarcelado, en busca de la libertad